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11/20/2009
Perinola
—Pon 1—,
y sangra junto al miedo de ganar por abandono.
Yo me pierdo en cien alambres
que podrían degollarte
—Todos ponen—,
pero escapo de las vidas,
veo el giro permanente de la queja,
sinfonía de un error silencioso y repetido
—Toma 1—,
mueca distorsionada que insiste,
cuando el silencio es una pregunta retórica
provisionalmente incorrecta.
—Toma todo—,
las manos no alcanzan a abarcar,
el espacio es insuficiente.
El triunfo no es lo nuestro
—Pon 2—,
arriesgamos por inercia.
El paisaje no es el que colmamos
de cuellos delirantes de salivas.
Este juego
no tiene sentido.
y sangra junto al miedo de ganar por abandono.
Yo me pierdo en cien alambres
que podrían degollarte
—Todos ponen—,
pero escapo de las vidas,
veo el giro permanente de la queja,
sinfonía de un error silencioso y repetido
—Toma 1—,
mueca distorsionada que insiste,
cuando el silencio es una pregunta retórica
provisionalmente incorrecta.
—Toma todo—,
las manos no alcanzan a abarcar,
el espacio es insuficiente.
El triunfo no es lo nuestro
—Pon 2—,
arriesgamos por inercia.
El paisaje no es el que colmamos
de cuellos delirantes de salivas.
Este juego
no tiene sentido.
11/03/2009
boceto ilustración de tapa
desde las horas azules
como el cielo abierto
y tus manos girando a mi alrededor
de noches estiradas hasta el colmo
de salir huyendo de la luna
Luis Canteros (in memoriam)
como el cielo abierto
y tus manos girando a mi alrededor
de noches estiradas hasta el colmo
de salir huyendo de la luna
Luis Canteros (in memoriam)
Sabía volar, vaya que sí.
Y alto, altísimo, por sobre las nubes
Porque eran demasiado bellas
para sumergirme dentro,
mejor verlas desde abajo,
cada tanto
cuando solía aterrizar
y quedaba panza arriba al cielo.
Entonces ansiaba volver y traspasarlas,
planear, proyectar mi sombra en ellas,
descubrirlas y sobre todo creer
con una fe inquebrantable
que esa magia que me impulsaba
era producto de un amor tan inmenso
que dolía en cantidad proporcional.
Mucho, muchísimo, por sobre todos
los amores en los que me zambullí sin recaudos,
sin salvavidas, sin pensar
en la mínima posibilidad de ahogo.
No existía peligro alguno,
no había amenaza suficiente
ni bastantes alertas.
Yo amaba.
Como una hija de puta, zarpada,
descuartizando cada parte de mí,
desangrándome de tanto sentir y desear,
explotando en una pasión que me quemaba
como carbones de semillas de eucaliptos
con ansias que me sacudían de una pared a otra,
de una espera a la siguiente,
de la siguiente a otra
y de allí al perpetuo mar de las dudas.
Sabía amar, vaya que sí.
Desorbitada, eligiendo el riesgo,
a todo o nada, al punto de preferir el fraude,
la frustración, la desdicha,
la violenta mordida de un animal salvaje,
el ardor en la cara y los mocos deshechos,
a la nada.
Yo sabía,
pero claro, era más joven,
no me psicoanalizaba,
no me había convertido aún en el ser
egoísta y traficante que soy ahora.
Era otra la que tropezaba
siempre con piedras parecidas
hasta que las rodillas rotas,
los huesos huecos,
el corazón cansado, gastado dijeron basta.
Por eso ahora camino sobre la tierra
y las nubes siguen siendo algo bello para ver,
desde aquí, imagino caras y cuentos,
dibujos de acuarelas.
Porque de las nubes nace lluvia
y en mi cabeza quedaron huecos expandidos
por eso es que me cubro,
me aseguro,
y ya no vuelo.
10/29/2009
asuntito
y al final
el amor
no era otra cosa que
uno más
de los
asuntitos
psicológicos.
el amor
no era otra cosa que
uno más
de los
asuntitos
psicológicos.
7/14/2009
Citanova
El tiempo sucumbe en el cerebro,
se convierte en ruido,
alguna interferencia radiofónica.
Una especie de estrépito quebrado.
No hace falta más que un cruce de piernas
y el miedo al golpe, para caer
Colapsar el suelo, el intersticio
por dónde se escurren sombras.
La palabra en esta instancia
es depredación. Somos solos,
lamentamos pasados incapaces
de borrar. Colección de agendas viejas.
La palabra no conoce nombre que rugir
La pantalla a oscuras.
No se ve.
El mensaje es ininteligible.
se convierte en ruido,
alguna interferencia radiofónica.
Una especie de estrépito quebrado.
No hace falta más que un cruce de piernas
y el miedo al golpe, para caer
Colapsar el suelo, el intersticio
por dónde se escurren sombras.
La palabra en esta instancia
es depredación. Somos solos,
lamentamos pasados incapaces
de borrar. Colección de agendas viejas.
La palabra no conoce nombre que rugir
La pantalla a oscuras.
No se ve.
El mensaje es ininteligible.
6/10/2009
Nocturno
Una llaga piedra se ejecuta lenta
sobre las mejillas de un ángel ateo.
¿Es sangre lo que congela las venas?
No hay anticoagulante para el miedo
que se concentra a la medida de mortajas
La nebulosa confunde lo que vemos.
No es espejismo sino un suceso etílico,
vómito de payaso que nos ve frente al espejo,
inertes, desnudos, expuestos,
como ratas de laboratorio.
Nuestro anhelo más deseado
está siempre en la orilla opuesta
y nadar sólo será naufragio
deriva de aguas noches, tanto frío
y la luna un puñal en la cabeza.
sobre las mejillas de un ángel ateo.
¿Es sangre lo que congela las venas?
No hay anticoagulante para el miedo
que se concentra a la medida de mortajas
La nebulosa confunde lo que vemos.
No es espejismo sino un suceso etílico,
vómito de payaso que nos ve frente al espejo,
inertes, desnudos, expuestos,
como ratas de laboratorio.
Nuestro anhelo más deseado
está siempre en la orilla opuesta
y nadar sólo será naufragio
deriva de aguas noches, tanto frío
y la luna un puñal en la cabeza.
12/05/2008
Canciones de desamor y destrabajo
I
Todo lo que digo parece anecdótico.
—Ya vendrán tiempos mejores,
levantá el ánimo —me dicen.
No entienden.
Nada saben de mí y de mis fantásticos dibujos.
De mi puerta rota a las patadas.
De las noches de ojos grandes.
De mi mapamundi dividido en pedacitos.
Del parto cotidiano y de sus contracciones.
Del sudor helado y la compañía única,
infalible, que abandoné por salvarme
de no sé que horrible cosa.
II
El banco de mi sangre
no admite depósitos
que no sean al portador.
No soporta esperas y promesas,
no tolera más ilusiones.
El despertador está puesto a las ocho.
No sé si estoy en condiciones de escucharlo.
III
Como era de esperarse he aumentado la dosis.
El ocio es primo hermano del exceso.
No es mi culpa
si nadie me enseñó a ser útil,
sí sólo se escribir.
IV
Sin embargo, desde aquí el plano se hace amable:
una joven parecida a esa joven que antes fui
camina la vereda y su pollera hace ondas que son como guirnaldas en festividades.
La ciudad ahora se convierte en fulgor claro, en astilla de diamante,
en ojos de esos perros que dormitan bajo el sol que amarillea las acacias dulzarronas
que entrecierran casi todas las ventanas y las puertas.
V
No me escuches
te lo pido, no me escuches,
hay silencios venenosos
que rearman el cerco de mis lanzas.
No me escuches
no aparezcas por la casa
no le crezcas vendaval a mis amores
no levantes la basura que abona mi miseria.
Allí está para salvarte de mi beso
cuando sea mañana y sólo haya
la inútil letanía del espacio que vacío.
VI
Pienso ahora: es posible tengas frío.
y seguro que no vas a levantarte
a buscarte unas cobijas.
Siento pena por tu triste biblioteca.
Mucho más cuando amanece y olvidamos
todo aquello que fue verde de sorpresas
esparcidas semillas, panaderos del deseo,
que soplamos sin darle rumbo alguno
y se perdieron en el viento.
VII
Casi siempre que te veo desunido
tanteo cada una de tus partes.
Necesito una visión menos barroca de las cosas,
el ángulo minimalista que hace falta
para complacer a la tendencia.
VIII
Tengo las rodillas rotas de implorarle a mi santito.
Tengo los oídos ciegos de tanto hablarme sola.
Todo lo que digo parece anecdótico.
—Ya vendrán tiempos mejores,
levantá el ánimo —me dicen.
No entienden.
Nada saben de mí y de mis fantásticos dibujos.
De mi puerta rota a las patadas.
De las noches de ojos grandes.
De mi mapamundi dividido en pedacitos.
Del parto cotidiano y de sus contracciones.
Del sudor helado y la compañía única,
infalible, que abandoné por salvarme
de no sé que horrible cosa.
II
El banco de mi sangre
no admite depósitos
que no sean al portador.
No soporta esperas y promesas,
no tolera más ilusiones.
El despertador está puesto a las ocho.
No sé si estoy en condiciones de escucharlo.
III
Como era de esperarse he aumentado la dosis.
El ocio es primo hermano del exceso.
No es mi culpa
si nadie me enseñó a ser útil,
sí sólo se escribir.
IV
Sin embargo, desde aquí el plano se hace amable:
una joven parecida a esa joven que antes fui
camina la vereda y su pollera hace ondas que son como guirnaldas en festividades.
La ciudad ahora se convierte en fulgor claro, en astilla de diamante,
en ojos de esos perros que dormitan bajo el sol que amarillea las acacias dulzarronas
que entrecierran casi todas las ventanas y las puertas.
V
No me escuches
te lo pido, no me escuches,
hay silencios venenosos
que rearman el cerco de mis lanzas.
No me escuches
no aparezcas por la casa
no le crezcas vendaval a mis amores
no levantes la basura que abona mi miseria.
Allí está para salvarte de mi beso
cuando sea mañana y sólo haya
la inútil letanía del espacio que vacío.
VI
Pienso ahora: es posible tengas frío.
y seguro que no vas a levantarte
a buscarte unas cobijas.
Siento pena por tu triste biblioteca.
Mucho más cuando amanece y olvidamos
todo aquello que fue verde de sorpresas
esparcidas semillas, panaderos del deseo,
que soplamos sin darle rumbo alguno
y se perdieron en el viento.
VII
Casi siempre que te veo desunido
tanteo cada una de tus partes.
Necesito una visión menos barroca de las cosas,
el ángulo minimalista que hace falta
para complacer a la tendencia.
VIII
Tengo las rodillas rotas de implorarle a mi santito.
Tengo los oídos ciegos de tanto hablarme sola.
9/16/2008
In progress (la poesía que me gusta es la que escriben otros)
Estos poemas fueron escritos por Pablo (dibujitos)
(imaginario)
resulta hermosísimo
mirarte hacer las rayitas
sobre ese disco raro
de brian eno
que acaban de regalarme.
después mudar el grito
de cuerpo en cuerpo,
autoinvitarme
a la fiesta que es
tu ombligo.
como si intercambiarnos
las muecas,
a contralabio,
fuera suficiente
para amortiguar la fiebre.
como si dormir abrazados
y salvarse
fueran una misma cosa.
(simbólico)
efluvios dulces caídos al negro
brotecitos arrancados de raíz,
en eso pensaba mientras
me iba acostumbrando
a no esperarte.
(inquisitivo)
¿tendrá algo que ver
el amor,
en ese alarido
que describe mi nombre
justo cuando sentís
que tus huesos se derriten
dentro del taxi,
que llegar a casa es
una empresa
imposible?
(insistente)
guardo,
algo escondida,
la imagen de tu cara
vista desde esa ventanita
que tienen las ambulancias
en las puertas de atrás:
fue como tomarme vacaciones
justo en el centro
neblinoso
del temporal de cenizas
que mis días
usaban por vestido.
(confesional)
nunca pude encontrar
el momento apropiado
para decirte
lo mucho que me gustaba
la huella de todas
tus amigas
sobre la boca abierta
de nuestras sábanas.
8/27/2008
Bienvenido al purgatorio
Dios cae del cielo, las llamas del infierno se debilitan:
Escapan serafines y soldados de satán:
Cierro los ojos y el mundo muere.(...)
Sylvia Plath
Escapan serafines y soldados de satán:
Cierro los ojos y el mundo muere.(...)
Sylvia Plath
Vaso frágil de un minuto
donde los huecos se llenan de papeles retorcidos.
Se ha hecho tarde.
El frío, ese gran explorador de las miserias,
declaró su entrada punzante en la llaga.
No hay modo de adormecerla, no hay placebo,
sólo resta echar vinagre y contener respiraciones.
Dios lleva un frasco de líquido verdoso.
Sabe a pregunta retórica, sabe a engaño.
Extraño es el contrasentido
de perder la fe que nunca hemos tenido.
Bienvenido, hermano, sentate acá, a mi lado.
Veremos la película adonde los buenos
se someten a hemodiálisis, o son
tan insulino-dependientes que le dan asco
a los ángeles y a los súcubos hambrientos.
Dejá tu segundo en un costado,
acompañame a adivinar imágenes que duelan como soles
que cuenten la patética historia del látigo,
la empalizada del odio de los otros,
o la breve confusión de una caricia adúltera,
curiosa e insistente en continuado.
Círculo hermético, aburrido como el ruido
del chasquido de disparos que al fin darán contigo,
conmigo y los parias de esta sala mal iluminada.
Acercate, amigo, aquí he guardado un sitio
dónde puedas entregarte al absurdo en tecnicolor.
Está por empezar la parte divertida,
ésa, en que la corrupción se cristaliza
y los deseos son simples expresiones
que dicen, al final, que no hay escape.
8/26/2008
CANTATA DE FUSILAMIENTOS
He deseado hoy que este agua nos lave y destiña.
He querido pensar que podíamos ser lavados del
fracaso y de la muerte que vamos mostrando
al mar como un tatuaje obsceno.
(Purranki Sandongui)
I
Transfundir la sangre y el alcohol, licuarla hasta el fuego, emulsionar la explosión.
Que arda como deseos suicidas en un jumping sin arneses.
Caída libre de ojos como pozos abismales.
Caída libre a la esperanza sin llegar temprano al final del barranco.
No se toca el fondo, es inaccesible.
No hay torturas ni oscuridades que sean suficientes.
Uno no se rompe por amar sin protecciones.
Uno ya venía roto de desganos y rutinas, chapaleándole a la suerte (esa cabrona) escondida en andenes que jamás fueron pisados ni por la propia sombra.
No hay piedras que pulir, ni hay orfebres que te ajusten los estados que nunca te atreviste ni siquiera a corromper.
Se trata de desanudar pasos cansados, de esperar que se reanuden los temblores, de querer ver, que más allá de esa ventana hay alguna cosa viva, que sorprenda, que no muera en su artificio.
Es ese deseo inmemorial por los fantasmas, que fustiga y limita los desbordes.
Se trata de no doler las apariencias, desespinar toda afixia, lamerse las palabras sin llorarlas.
II
Algún día dejaremos de cocinar tristezas, podremos vestirnos con collares tintineantes, nos subiremos a mesas de celofanes baratos y bailaremos la canción que no sabemos, ésa cuya melodía es menos cruel que los espejos.
Hay razones que no pueden comprenderse en una primera lectura caprichosa.
Y ahora hay vapores parecidos a una noche en el bar que no dormía.
Y ahora, un cardúmen de hilachas dan vueltas desflorando hemisferios que se invierten, pegando gritos histéricos que tu garganta no puede retener.
La tensión se agiganta, los buenos propósitos son piedras, granitos oxidados por insomnios.
Lo cierto es que esta fase inevitable ya tiene que morir.
Lo cierto es que hay que envenenarla con arroces blandos sasonados de mal gusto.
No importa la coherencia.
¿Quién puede asegurar que las cosas son tal como lucen frente a ojos de arpillera?
Renegar de la historia, la educación, los consejos sabios.
Mearnos sobre la tumba de todos los jodidos desencuentros, escupirle a las ausencias, a lo que sentías esa vez cuando todo parecía ser amable.
Uno no se rompe de amor. Uno ya estaba roto.
Hay razones que no tienen remiendo.
III
¿Y adónde es que van a parar todas las cosas que están muertas?
En este momento sólo hay pasto seco.
Se parece a un recuerdo de días de risas.
Se parece a una valija con dotes de pérdida.
Se parece a tu hombro cuando gemía piedras.
Causa y efecto.
Aquí.
La causa está plantada, arbitraria en este costado.
Es tan simple como un prisma que refleja los colores
(como cuándo los veíamos en un arco iris)
tan complejo como baldear las veredas del pasado.
Somos sementales de la pena
¿A dónde van las noches de música y tu angular apuntalando mi alma?
¿Y por qué las ganas se escondieron en todos los cajones donde no se encuentra nada?
Como esta cinta que nunca termina.
Como el amor de hoy cansado y destemplado.
Hay tanta nube atornillada en el recuerdo.
Hay tanta ausencia de guitarras.
Los intentos no saben bailar.
No hay teléfonos que te digan del secreto.
Somos regaderas de lágrimas que escarban por detrás de los relojes.
Hay razones que se escapan y no vemos.
7/17/2008
Apunte suburbano
Como la fotografía de un niño que yace
muerto en una vereda, los ojos
—la incredulidad repentina en los ojos—
—la incredulidad repentina en los ojos—
Así es la imagen
que no puedo quitarme de la cabeza.
Tus puños apretando monedas de diez,
la costera con retraso, las manos
—el temblor impotente de tus manos—
la costera con retraso, las manos
—el temblor impotente de tus manos—
muertas en una vereda
apretando monedas.
7/15/2008
Graffiti
Me espera inmóvil como el interior de un frasco que esconde un elixir extraordinario,
áspera superficie donde puedo perder la noción,
brotarme a desgarros, destejer el estrábico rumbo de las pretensiones.
El muro gris y sumiso accede al despliegue de mis manos.
Huellas donde cantan cuchillos y se congregan nubes,
cavidades secretas, templos de humo,
luces malas del abismo, vivas como llagas.
Esto es no atreverse al demasiado lejos.
La planta es un vacío que me observa,
mi corazón —tierra de siena desolada—
ansía el amarillo de unos labios compasivos.
Como aerosoles que agitan sombras.
Como mieles punzantes, abejorros inquietos.
Busco el intervalo que me encuentre pensándome hacia dentro,
pesándome filosofías abandonadas en almohadas anónimas.
Sin descanso, nómada, busco atajos que me encuentren
revisando la intimidad de los cadáveres,
el circo de los freaks desangelados.
Esto se llama sobrevivir, en el peor de los sentidos.
Intentaría sofocar su desnudez, intentaría ahogar la plácida seducción,
(imán poderoso y subrepticio).
Probaría lamerle los jabones de la piel,
pero el norte del hierro que me pesa en las ventanas es otro norte.
No sé si acaso haya puntos cardinales que extirpen esta extraña sensación de extravío,
pero este norte, estoy segura, no figura en el registro de sonrisas.
Este norte es una gota en un papel menos blanco que la nada.
Esto es ir a los tumbos, tropezar con claroscuros.
Trataría de palparle la muerte a todo este cansancio
y saber de lo que pasa al costado de mis días.
Si es que algo pasa, que alguien pasa.
Que alguien pasa y acarrea hambres de olvidar el cementerio,
las rosas, las preguntas y el lugar donde nacimos.
Que alguien pasa y puede detenerse a hacer roces de crepúsculos,
labios amarillos, lunas pequeñas, frustración del sol.
Esto dice: necesito el whisky que hay en tu saliva.
El muro gris se deja acariciar dócil.
Los nudillos me queman sangre,
la pesadumbre de este purgatorio recorrido se desclava del paisaje y se subleva.
La pintura es una mancha.
La pintura es un fracaso.
La pintura es una vértebra extenuada.
Esto significa: así no hay arte que aguante.
Me espera resignado, abierto a mi bautismo como una virgen lasciva.
Yo no puedo.
Ya no puedo complacerlo.
Soy indiferente a los relojes y además no puedo.
No puedo ver si alguien pasa por el costado de mis días.
áspera superficie donde puedo perder la noción,
brotarme a desgarros, destejer el estrábico rumbo de las pretensiones.
El muro gris y sumiso accede al despliegue de mis manos.
Huellas donde cantan cuchillos y se congregan nubes,
cavidades secretas, templos de humo,
luces malas del abismo, vivas como llagas.
Esto es no atreverse al demasiado lejos.
La planta es un vacío que me observa,
mi corazón —tierra de siena desolada—
ansía el amarillo de unos labios compasivos.
Como aerosoles que agitan sombras.
Como mieles punzantes, abejorros inquietos.
Busco el intervalo que me encuentre pensándome hacia dentro,
pesándome filosofías abandonadas en almohadas anónimas.
Sin descanso, nómada, busco atajos que me encuentren
revisando la intimidad de los cadáveres,
el circo de los freaks desangelados.
Esto se llama sobrevivir, en el peor de los sentidos.
Intentaría sofocar su desnudez, intentaría ahogar la plácida seducción,
(imán poderoso y subrepticio).
Probaría lamerle los jabones de la piel,
pero el norte del hierro que me pesa en las ventanas es otro norte.
No sé si acaso haya puntos cardinales que extirpen esta extraña sensación de extravío,
pero este norte, estoy segura, no figura en el registro de sonrisas.
Este norte es una gota en un papel menos blanco que la nada.
Esto es ir a los tumbos, tropezar con claroscuros.
Trataría de palparle la muerte a todo este cansancio
y saber de lo que pasa al costado de mis días.
Si es que algo pasa, que alguien pasa.
Que alguien pasa y acarrea hambres de olvidar el cementerio,
las rosas, las preguntas y el lugar donde nacimos.
Que alguien pasa y puede detenerse a hacer roces de crepúsculos,
labios amarillos, lunas pequeñas, frustración del sol.
Esto dice: necesito el whisky que hay en tu saliva.
El muro gris se deja acariciar dócil.
Los nudillos me queman sangre,
la pesadumbre de este purgatorio recorrido se desclava del paisaje y se subleva.
La pintura es una mancha.
La pintura es un fracaso.
La pintura es una vértebra extenuada.
Esto significa: así no hay arte que aguante.
Me espera resignado, abierto a mi bautismo como una virgen lasciva.
Yo no puedo.
Ya no puedo complacerlo.
Soy indiferente a los relojes y además no puedo.
No puedo ver si alguien pasa por el costado de mis días.
7/09/2008
Escribir poesía es horrible
Si abro la ventana y grito un verso
¿se me saldrán los vidrios rotos en la memoria?
¿masticaré el aire infecto de este blues carnívoro
que se asoma al abismo, cae
l
e
n
t
o
y
desgrana notas solitarias,
cicatrices que condensan fermentos de venenos?
Si abro los ojos y veo un espejo
¿será necesario el soplo perentorio de la huida?
¿se abrirán los resquicios arbitrarios de las horas
que destemplan filamentos
d
e
silencio?
No quiero que el olvido se me vuelva nítido.
No quiero enmudecerme nombre
No quiero el desvanecimiento.
¿se me saldrán los vidrios rotos en la memoria?
¿masticaré el aire infecto de este blues carnívoro
que se asoma al abismo, cae
l
e
n
t
o
y
desgrana notas solitarias,
cicatrices que condensan fermentos de venenos?
Si abro los ojos y veo un espejo
¿será necesario el soplo perentorio de la huida?
¿se abrirán los resquicios arbitrarios de las horas
que destemplan filamentos
d
e
silencio?
No quiero que el olvido se me vuelva nítido.
No quiero enmudecerme nombre
No quiero el desvanecimiento.
5/29/2008
apocalyptic oxymorons: sweet bile of a shining gloom
The night is an upheaval one burns with tears.
A headful of holes through which buzzing dopey flies come in.
All absurdly charming memories, I pity
A headful of holes through which buzzing dopey flies come in.
All absurdly charming memories, I pity
translated by vruz
5/25/2008
Vals
En el derribo humo del papel
el mantra pone huevos blancos,
recuerdo tirabuzón, mascarón de proa
de un barco anclado que mira el horizonte.
Coñac bendito calentado tracción sangre,
bautiza un enojo excesivo, incauto.
Membrillo agrio hepaciencia,
paciente culo de botella doble,
detrás mira dos atardeceres,
un segundo de zozobra en el país
donde desapareceremos como cáscaras,
quedará el carozo de aceituna
y el rouge indeleble, curita sana sana
en la copa que reparte los secretos
olvidados en la tierra y el descarte.
Los pasillos se plantan caprichosos,
cuando la ventana es una tapia de hormigón,
cuando sangran a patadas los milagros
y los deseos se deshacen de merengues.
La razón es simulacro fuerte apache,
es la fuente acalambrada de manar
el lúpulo cebado de amarillos,
el agua venda que arde labios grietas:
tanto, que ni dios se les anima a un beso.
Manteca de cacao trae campanas de recreos.
cuando azufre era el laboratorio,
sacar aire —nunca al diablo—,
y los anocheceres tan irrecuperables valían,
como mínimo renuncias, como máximo
quedarse a abrigar lo que se antoje.
el mantra pone huevos blancos,
recuerdo tirabuzón, mascarón de proa
de un barco anclado que mira el horizonte.
Coñac bendito calentado tracción sangre,
bautiza un enojo excesivo, incauto.
Membrillo agrio hepaciencia,
paciente culo de botella doble,
detrás mira dos atardeceres,
un segundo de zozobra en el país
donde desapareceremos como cáscaras,
quedará el carozo de aceituna
y el rouge indeleble, curita sana sana
en la copa que reparte los secretos
olvidados en la tierra y el descarte.
Los pasillos se plantan caprichosos,
cuando la ventana es una tapia de hormigón,
cuando sangran a patadas los milagros
y los deseos se deshacen de merengues.
La razón es simulacro fuerte apache,
es la fuente acalambrada de manar
el lúpulo cebado de amarillos,
el agua venda que arde labios grietas:
tanto, que ni dios se les anima a un beso.
Manteca de cacao trae campanas de recreos.
cuando azufre era el laboratorio,
sacar aire —nunca al diablo—,
y los anocheceres tan irrecuperables valían,
como mínimo renuncias, como máximo
quedarse a abrigar lo que se antoje.
4/22/2008
Recurrente
Me atacaron sus poemas a traición._Otra vez superexpuesta soy quien soy,_en el fondo de mí yo sé que algún día volveremos,_golondrinas las oscuras, que algún día descuidados._Inadvertidos,_cruzaremos una calle,_atravesaremos catedrales._Esquivaremos estampidas, beberemos del alud las piedras._Nos veremos como a través de un caleidoscopio._Nos reconoceremos como aquellos inocentes._Volveremos maniáticos trotamores moribundos,_los rencores renacidos._Obligados rastapenas._Montoneros de camisas sin abrojos._Yo se bien, estoy segura, volveremos a tocarnos._Para reincidir el daño y florecer más desencuentro._Para absolver las veces que morimos._Para amarnos._ Para armarnos._Desarmarnos._Y volver a asesinarnos.
4/13/2008
pizza conmigo
Y espero que entiendas que mi corazón no es una bocina que tu tocarás
cada vez que estés cerca de una bocacalle o cuando se te ocurra.
Alfredo Casero
cada vez que estés cerca de una bocacalle o cuando se te ocurra.
Alfredo Casero
Ese indefinido magma, veneno conceptual,
agridulce de leche sahuma una idea,
vierte franco el cántaro y la fuente
se arrepiente de ser fuerte
y el derramar hace olas: baja, sube,
invita planetas dispuestos en filas,
redime la urgencia.
Esa paupérrima bengala mojada de miedo,
no encuentra el sentido cardinal del viento
ni asoma canciones para que las cante:
canción de luna en veredas vidriosas
donde cometer algún hecho luctuoso,
si hubieses querido valer una pena.
4/03/2008
embarrado
A tumbos tanteando en la noche/ gerundios claveles./ Latigazos./ Pestañas recién despertadas/ sin rimmel ni ventanales./ Abril en la historia de aires/ de aries/ de fuego./ Ideología de estrellas heridas,/ al fondo hay lugar para otro tropiezo./ Haga el favor de correrse,/ haga el favor de matarse de mí,/ haga el favor de vivir en usted./ Como misa de réquiem/ la noche distrae una sombra/ espacio vacío late suspensivos./ Y punto final./ Haga el favor despejar el pasillo./No necesito morirme de usted.
3/31/2008
POEMA DEL TUTIPLEN
Invitados están.
Mas info acá
ps: La ilustración de tapa es del genio chinaski que además es el responsable del diseño de este blog y otras muchas más maravillosidades artísticas.
3/21/2008
todos tus muertos
Y ahora que sólo es fotografía
no sé qué tipo de licores se apoderan
de su cielo liviano de sorpresas
ni cuál es la cumbre alucinógena
que siembra el sentido de las brisas
y hace reverencias al mandato de su aliento.
Quise despertar una lluvia que cebara el campo seco,
retorcido de dudas y temores cotidianos,
instalarle un espejo que refleje el universo
de un amor amontonado como caramelos
en un frasco que sólo pudo verse
en oscuras vidrieras de anticuarios.
Cuando eran caricias inmorales,
cuando era abrazo sin atenuantes,
entrelazando una especie de simbiosis natural.
Sólo ayudé a tender la cama,
esperando que sus aguas atraparan ligerezas
y su soplo recitara las palabras que su cuerpo me contaban.
Pero hubo un puñal y hubo una herida
Y un papel que sangra ahora que sólo es fotografía.
no sé qué tipo de licores se apoderan
de su cielo liviano de sorpresas
ni cuál es la cumbre alucinógena
que siembra el sentido de las brisas
y hace reverencias al mandato de su aliento.
Quise despertar una lluvia que cebara el campo seco,
retorcido de dudas y temores cotidianos,
instalarle un espejo que refleje el universo
de un amor amontonado como caramelos
en un frasco que sólo pudo verse
en oscuras vidrieras de anticuarios.
Cuando eran caricias inmorales,
cuando era abrazo sin atenuantes,
entrelazando una especie de simbiosis natural.
Sólo ayudé a tender la cama,
esperando que sus aguas atraparan ligerezas
y su soplo recitara las palabras que su cuerpo me contaban.
Pero hubo un puñal y hubo una herida
Y un papel que sangra ahora que sólo es fotografía.
3/03/2008
Salto de página
Pasan los días asidos a un papel mojado,
las manos del tiempo sacuden a un hombre
que sólo existe cuando se lo sopla.
Si no parpadeo es cadáver que yace,
se pudre en la sombra que esconde el dolor,
tardes despojo, tapiz de la nada.
La cuna partida los vasos vencidos,
espejo de nubes aprieta algodones,
rima desgastada de tanto declame,
y tanto y tanto desencontrar caprichos,
desear que el olvido no grite su nombre,
no se haga evidente, se pierda, se esconda
se agencie un sentido, descargue su plomo.
Llegar a este piso cubierto de mierda,
la mesa, las latas, muñecos de trapo,
botones cocidos y agujas certeras
clavadas en llagas que estaban sanando.
El miedo a un poema que repite versos,
momento en que nada se ponga en palabra.
las manos del tiempo sacuden a un hombre
que sólo existe cuando se lo sopla.
Si no parpadeo es cadáver que yace,
se pudre en la sombra que esconde el dolor,
tardes despojo, tapiz de la nada.
La cuna partida los vasos vencidos,
espejo de nubes aprieta algodones,
rima desgastada de tanto declame,
y tanto y tanto desencontrar caprichos,
desear que el olvido no grite su nombre,
no se haga evidente, se pierda, se esconda
se agencie un sentido, descargue su plomo.
Llegar a este piso cubierto de mierda,
la mesa, las latas, muñecos de trapo,
botones cocidos y agujas certeras
clavadas en llagas que estaban sanando.
El miedo a un poema que repite versos,
momento en que nada se ponga en palabra.
2/12/2008
Apagón
Palpita su luz la vela
y una lóbrega sombra
se desliza por la pared.
es un ángel
que clava sus uñas
en el centro de la noche
el silencio todo lo dice:
la muerte aumenta pericias
enjabona una risa macabra
y prepara un almíbar amargo
para embaucar al distraído
que mira fijo la luz
mientras al ángel
le sangran los dedos.
y una lóbrega sombra
se desliza por la pared.
es un ángel
que clava sus uñas
en el centro de la noche
el silencio todo lo dice:
la muerte aumenta pericias
enjabona una risa macabra
y prepara un almíbar amargo
para embaucar al distraído
que mira fijo la luz
mientras al ángel
le sangran los dedos.
2/09/2008
Rojo el treintanueve
un pase
Black Jack a tus ojos de sed
-afuera se adormecen copas-
escalando hacia la piel
por telarañas
próximas como gotas
derramadas en camas rapaces
Jugarle pleno es la consigna
aunque no ganes.
Black Jack a tus ojos de sed
-afuera se adormecen copas-
escalando hacia la piel
por telarañas
próximas como gotas
derramadas en camas rapaces
Jugarle pleno es la consigna
aunque no ganes.
1/22/2008
otro tanguito
Ladrones que acechan el tesoro,
cuervo hambriento chupasangre
de rapiña discontinua que no cede
ni una pizca luminaria de descanso,
ápice ansiolítico, —nunca olvidan las tareas,
siempre andan deseando lo vedado
tras cristales que están sucios—
Veo ahora como mueren los rosales,
ni una flor en este año y ya pasó,
como pasan los estigmas,
las brevísimas faldas primaveras,
las materias polcas del espiante.
Y en el hilo desabrido del desmayo,
cascallar de voces apretadas,
el desahucio que se inmola
—ya no toquen, ya no sigan,
que se callen los ejércitos violines,
que se pinche el fuelle y la pendiente del absurdo
se haga patria de los parias pobrecitos,
sin orquesta, en el deslinde de mañana,
piezas sueltas de un mecano inesperado—
Digo basta. El viento ataca sin puñales.
Digo basta y me miran los relojes.
Digo basta y cambio de canal.
Digo basta y no hay señal.
cuervo hambriento chupasangre
de rapiña discontinua que no cede
ni una pizca luminaria de descanso,
ápice ansiolítico, —nunca olvidan las tareas,
siempre andan deseando lo vedado
tras cristales que están sucios—
Veo ahora como mueren los rosales,
ni una flor en este año y ya pasó,
como pasan los estigmas,
las brevísimas faldas primaveras,
las materias polcas del espiante.
Y en el hilo desabrido del desmayo,
cascallar de voces apretadas,
el desahucio que se inmola
—ya no toquen, ya no sigan,
que se callen los ejércitos violines,
que se pinche el fuelle y la pendiente del absurdo
se haga patria de los parias pobrecitos,
sin orquesta, en el deslinde de mañana,
piezas sueltas de un mecano inesperado—
Digo basta. El viento ataca sin puñales.
Digo basta y me miran los relojes.
Digo basta y cambio de canal.
Digo basta y no hay señal.
1/20/2008
Tanguito
Se pasea en el aire bajo fondo
(hacia el hondo) literal de huesos cancerosos,
miran bobos como caen las estrellas,
miran huecos, ¡cómo brillan!
lucecitas de yogures intestinos que transitan
(lento) el barranco de cloacas,
van al frío, van al río, amarrados,
no se sienten, no se huelen,
inodoro collage de tolueno,
tu amor a-precio de ángel quedó ahí
(en la niebla) deshecho toxicómano
se pasea en el aire fango sordo
hasta el horno de los huesos,
de los huecos, que hubo fuego y las cenizas.
(hacia el hondo) literal de huesos cancerosos,
miran bobos como caen las estrellas,
miran huecos, ¡cómo brillan!
lucecitas de yogures intestinos que transitan
(lento) el barranco de cloacas,
van al frío, van al río, amarrados,
no se sienten, no se huelen,
inodoro collage de tolueno,
tu amor a-precio de ángel quedó ahí
(en la niebla) deshecho toxicómano
se pasea en el aire fango sordo
hasta el horno de los huesos,
de los huecos, que hubo fuego y las cenizas.
1/14/2008
Noches de viento
En noches de viento me dedico a cosas.
Ensayo los actos terceros de todas las obras
Enhebro collares con tanza, en noches ventosas
Apilo almanaques caducos, atraganto sobras.
Destilo licores que son agridulces, cuento las baldosas.
En noches ventosas, me enojo, se vuelan mis chapas,
despeino el olvido, desato envoltorios de lata
Devuelvo monedas tiradas en fuentes, en noches de viento.
La ropa en la soga se seca muy pronto (y también mi aliento)
Las ramas del sauce se mueren, el cable pelado se me pone tonto
Las rosas del patio parece que gimen, el frío se mete por cuatro costados,
En noches de viento, extraño tenerte durmiendo a mi lado.
12/31/2007
Así
A intervalos fríos y calientes
Como quién destapa una olla
con agua hirviendo
y después abre el congelador
para sacar cubos de hielo.
Así es.
Tus ojos amarillos
como luz desfallecida
de horas acortadas
Así son.
Cuento nubes
contás piedras.
Las pieles
la tuya, la mía
no confiesan
deslices ni noblezas.
Así somos.
Ratas que carcomen
cada orgasmo
chupan la borra el resabio
que quedó en los vasos.
Así siempre.
Corazones cartoneros
escarban, olfatean
y encuentran un poema
(entre paréntesis)
"entre comillas"
en la basura
a intervalos
calientes
fríos.
Así.
Como quién destapa una olla
con agua hirviendo
y después abre el congelador
para sacar cubos de hielo.
Así es.
Tus ojos amarillos
como luz desfallecida
de horas acortadas
Así son.
Cuento nubes
contás piedras.
Las pieles
la tuya, la mía
no confiesan
deslices ni noblezas.
Así somos.
Ratas que carcomen
cada orgasmo
chupan la borra el resabio
que quedó en los vasos.
Así siempre.
Corazones cartoneros
escarban, olfatean
y encuentran un poema
(entre paréntesis)
"entre comillas"
en la basura
a intervalos
calientes
fríos.
Así.
12/17/2007
Gemínidas
anoto figuras que se multiplican
como fractales en equilibrio
que explotan en un cielo que no veo
todo está lejano
todo llueve
siempre que lloró, paró
nada es tan lejos
una estrella se suicida
en el cráter de mi voluntad
una géminis
meteorito
terremota
así era en los días de ginebras
transito por un río evaporado
el sol por detrás
cuartea la coronilla
de un aura que se gastó
en amaneceres de niebla
siempre que lloró, paró
estoy tan cerca de un sueño
que el vértigo me encierra la noche
estoy tan viva, la sangre quema
el ansia, el miedo, el ansia
en el hueco del caos
hay tres cactus dos albahacas
y un deseo desesperado
una súplica una oración
un ruego que pretende ser humilde
meteorito
terremota
así es ahora, soy mi creación
ya tengo a quién rezarle
siempre que lloró, paró.
como fractales en equilibrio
que explotan en un cielo que no veo
todo está lejano
todo llueve
siempre que lloró, paró
nada es tan lejos
una estrella se suicida
en el cráter de mi voluntad
una géminis
meteorito
terremota
así era en los días de ginebras
transito por un río evaporado
el sol por detrás
cuartea la coronilla
de un aura que se gastó
en amaneceres de niebla
siempre que lloró, paró
estoy tan cerca de un sueño
que el vértigo me encierra la noche
estoy tan viva, la sangre quema
el ansia, el miedo, el ansia
en el hueco del caos
hay tres cactus dos albahacas
y un deseo desesperado
una súplica una oración
un ruego que pretende ser humilde
meteorito
terremota
así es ahora, soy mi creación
ya tengo a quién rezarle
siempre que lloró, paró.
11/27/2007
monita
Dos aguas igual de tumultuosas
navegan mis miserias repartidas
Como papeles destrozados por diques
filosos esnifadores de promesas,
látigo cansado de darle a la espalda,
de dar la espalda.
Errática la dolorosa suerte,
vaivén del condenado a no saber
dónde se acumula tanta sombra
cuándo alguien, cómo, adivinador
de esta tremenda meca solitaria
augure mis deseos más triviales:
darle pañitos hielos a la fiebre,
cariñito en la panza, duele.
La angustia duele.
Y soy una monita triste
que hace gracias en kermeses
donde todos van de paso
donde nadie se detiene.
navegan mis miserias repartidas
Como papeles destrozados por diques
filosos esnifadores de promesas,
látigo cansado de darle a la espalda,
de dar la espalda.
Errática la dolorosa suerte,
vaivén del condenado a no saber
dónde se acumula tanta sombra
cuándo alguien, cómo, adivinador
de esta tremenda meca solitaria
augure mis deseos más triviales:
darle pañitos hielos a la fiebre,
cariñito en la panza, duele.
La angustia duele.
Y soy una monita triste
que hace gracias en kermeses
donde todos van de paso
donde nadie se detiene.
10/28/2007
Por una cabeza
A Toto
Anochece y los demonios se pasean por la parra,
mezcla chinche, mezcla ratas.
Imagino un demoledor dolor de pecho,
estertor y luego calma eterna
mientras rodeado de estatuas mortuorias
ya no hay miedo ni látigos ni besos
que desahucien los rulos de las nenas.
El bombero lleva un cuerpo envuelto en celofanes.
Sucio soplo azul y tierra, astillada terquedad,
la guadaña de lo incierto y de lo justo.
Si apenas vivió 74 años de jodernos la existencia,
si ayer estaba acá sentado, si:
— mirá que era tan bueno y parece que durmiera...
El espíritu es tan frágil que también se rompe
y nunca llega pronto al cielo,
no se oyen gemidos plañideros
y el café es del instantáneo.
Esa caja nos costó más de mil mangos.
¿Para qué? Decime ¿para qué?,
si después lo espolvoreamos como azúcar impalpable
en el verde que los pingos atraviesan,
donde nada crece, dónde él pisaba,
donde nada crece.
Hay almitas tan pesadas y grasosas que no flotan,
el horror es de mentira y las lágrimas cebolla.
Sólo queda la mueca, lividez en la camilla.
Es que estabas más blanquito que en Devoto
y no vi si los dientes los tenías.
Yo te había asesinado en otras noches,
así que morirte ahora es sorpresa.
Me gasté dos sueldos en rescate.
Menos mal que el caballo pagó premio.
10/26/2007
toys I
Mi barbie tiene alzehimer.
Abre boca, abre piernas.
Los humos entran gastados
en su álbum pegajoso.
Brillantina desvarío,
cruel pasaje de recuerdo
y kent homosexual más viejo.
Vestidito de seda, encaje.
Puntillita barbie senil
ya no llora ni belleza.
No recuerda
Abre boca, abre piernas.
Los humos entran gastados
en su álbum pegajoso.
Brillantina desvarío,
cruel pasaje de recuerdo
y kent homosexual más viejo.
Vestidito de seda, encaje.
Puntillita barbie senil
ya no llora ni belleza.
No recuerda
10/02/2007
all included
La única esperanza es el próximo trago
Malcolm Lowry
Malcolm Lowry
Aún es la vida,
queda lo que abarca
juntar papeles,
dibujar letras,
sembrar y que germinen alaridos
queda la agonía
y el cólico incendiario del desdén
esperar que las flores
recién nacidas, marchiten
año tras año
queda un aborto
un desangre, un desaire
una menopausia
y el tubo de oxígeno inútil
Pero aún es la vida
prostituta insaciable
que se queda
y su maltrato
no me deja ir
no me deja.
9/17/2007
Colectora
otra tarde lenta como miel
en la resignación del enfermo terminal
la poesía se manifiesta con su rostro agrio
debajo de los charcos de petróleo
se esconde un lecho de flores marchitas
pálidas, donde por fin descansaré de las palabras
no hay mayor pérdida para la felicidad
que encontrarla en el eje que detiene al mundo
o en la soledad de una lluvia que no cesa.
en la resignación del enfermo terminal
la poesía se manifiesta con su rostro agrio
debajo de los charcos de petróleo
se esconde un lecho de flores marchitas
pálidas, donde por fin descansaré de las palabras
no hay mayor pérdida para la felicidad
que encontrarla en el eje que detiene al mundo
o en la soledad de una lluvia que no cesa.
9/09/2007
Juegos/Tetris
Con la inquietud de lo "casi terminado", un cuadro de Damián Calderón
Nada mejor que lo que se dibuja espontáneo,
como una magia que no se sabe bien de dónde sale
Las fichas caen, forman un caleidoscopio desnudo
y se encastran como cuerpos apareándose.
De una se hacen muchas, son una gran red
que destripa el tiempo y reinventa los segundos.
Ves todo lo que pasa como en sueños
nada asusta, es demasiado suave esta armonía.
En la oscuridad difunta hay algo que brilla:
es la calma del pensar acomodado.
Sin embargo, la soledad punzante te detiene.
Encontrás la salida en lo que cae,
en ese espejismo a dónde descansan las torpezas.
Pensando.
Pensando en lo superfluo, dejando vagar alguna idea.
Pensando en el significado del enorme escenario en movimiento
Pensando en lo que no para de girar.
Cerrando.
Cerrando los ojos podés ver que hay algo más en la otra orilla
Y nuevamente es la trampa de colores.
Azules, rojos, amarillos de contorsiones que bajan,
son un gran tentáculo buscando con el ansia de agolparse,
hacerse carne, mezclarse entre los ojos
y ser uno, una inmensa materia inconsistente.
Vos estás abajo, tratando de escaparle al aguijón,
al veneno, al alma que le reza a una tarde adormecida.
¡Que despierte!
Que despierte de todas las resacas,
las inútiles palabras nunca dichas,
las reacciones primitivas, arañadas de la nada,
eso escrito ahora en arenas movedizas.
9/05/2007
Deudas
Si anclar en una infancia controlada,
de inocencias fingidas,
terrores mecanografiados.
O compartir soledad, alegre tristeza.
Te quise matar pero no me dejaste.
Me debés un puñal y lo espero.
de inocencias fingidas,
terrores mecanografiados.
O compartir soledad, alegre tristeza.
Te quise matar pero no me dejaste.
Me debés un puñal y lo espero.
9/01/2007
Canción de la previsión
Antes de volver a verte
contrataré un póliza de seguro
No puedo arriesgar mi patrimonio
El último incendio
que desataste en mi
causó estragos mayores
a los previstos,
alcanzó casas vecinas
y fueron muchos los damnificados.
Antes de volver a verte
Tendré la precaución de pasar por La Caja
No puedo librar todo a la suerte,
que a veces es grela, sobre todo
cuando tengo la tendencia
de olvidar calamidades
tales como el último incendio,
donde perdí todos mis bienes
y definitivamente, la vergüenza.
contrataré un póliza de seguro
No puedo arriesgar mi patrimonio
El último incendio
que desataste en mi
causó estragos mayores
a los previstos,
alcanzó casas vecinas
y fueron muchos los damnificados.
Antes de volver a verte
Tendré la precaución de pasar por La Caja
No puedo librar todo a la suerte,
que a veces es grela, sobre todo
cuando tengo la tendencia
de olvidar calamidades
tales como el último incendio,
donde perdí todos mis bienes
y definitivamente, la vergüenza.
8/23/2007
No llueve
Sin embargo hay dos ríos
que desgranan sangre blanca
dentro de mi cuerpo
la encadenan
para que se quede
para que se quede
para que se quede
y me muestre los dientes
de su macabra compañía
que desgranan sangre blanca
dentro de mi cuerpo
la encadenan
para que se quede
para que se quede
para que se quede
y me muestre los dientes
de su macabra compañía
8/22/2007
Muñecas
Cuando desperté estaban
todas mis muñecas con las cabezas cortadas
como si hubiera pasado una katana filosa
por cada uno de sus cuellos y había sangre,
en las miradas ojos de vidrio del horror,
impávidos, pestañas lisas y plásticas,
un charco de líquido verdoso y montones
de profilácticos esparcidos en el suelo,
agujas infectadas con el germen de la desilusión.
No tolero la baja tolerancia –me dije.
No aguanto la actitud mucho perder –pensé también
Al despertar supe de mi trasnochado desvarío
y quise cortarme los talones, convertirlos
en cáscaras de naranja perfumadas
nada querer hacer con los restos de derivas
cada vez más pequeños.
El drama cotidiano no se esparce como sal,
no es condimento aceptable,
y mis muñecas desorbitadas me señalan
la inminencia de otro naufragio.
todas mis muñecas con las cabezas cortadas
como si hubiera pasado una katana filosa
por cada uno de sus cuellos y había sangre,
en las miradas ojos de vidrio del horror,
impávidos, pestañas lisas y plásticas,
un charco de líquido verdoso y montones
de profilácticos esparcidos en el suelo,
agujas infectadas con el germen de la desilusión.
No tolero la baja tolerancia –me dije.
No aguanto la actitud mucho perder –pensé también
Al despertar supe de mi trasnochado desvarío
y quise cortarme los talones, convertirlos
en cáscaras de naranja perfumadas
nada querer hacer con los restos de derivas
cada vez más pequeños.
El drama cotidiano no se esparce como sal,
no es condimento aceptable,
y mis muñecas desorbitadas me señalan
la inminencia de otro naufragio.
8/20/2007
Sequía
Es esta la sequía.
Aquí se observa claramente
como un amanecer de niebla.
Y cuento un, dos, tres, cuatro...
Este puñado de celulosa
no es papel, no es una carta.
Es la aridez.
Y cuento cinco, seis, siete...
Este cielo medio abandonado
por los ángeles en huelga
es la soledad.
Aquí se ve muy nítida.
Cuento ocho, nueve, cuento diez
Y me clavo la palabra en la garganta.
Aquí se observa claramente
como un amanecer de niebla.
Y cuento un, dos, tres, cuatro...
Este puñado de celulosa
no es papel, no es una carta.
Es la aridez.
Y cuento cinco, seis, siete...
Este cielo medio abandonado
por los ángeles en huelga
es la soledad.
Aquí se ve muy nítida.
Cuento ocho, nueve, cuento diez
Y me clavo la palabra en la garganta.
8/10/2007
Nudos
Desanudemos
Desnudémonos
Desarmémonos
Desanudémonos
Son tan pocas las caricias que tocan
Las palabras que tocan que acarician
Las miradas impasibles
Imposibles
Imperdibles
Las miradas desatadas
Desvestidas
Desamparadas
Son tan pocas
Las que tocan
Las caricias que nos tocan.
Desnudémonos
Desarmémonos
Desanudémonos
Son tan pocas las caricias que tocan
Las palabras que tocan que acarician
Las miradas impasibles
Imposibles
Imperdibles
Las miradas desatadas
Desvestidas
Desamparadas
Son tan pocas
Las que tocan
Las caricias que nos tocan.
7/26/2007
Comment dire?
¿Cómo decir de lo que queda,
si es que queda algo después
de lo que quede
un algo, un algo que quede?
¿Cómo decir de una comisura
y de un gusto, si queda
un gusto
después de un beso o algo?
¿Cómo decir de una mano si es
que sigue unida algún momento
a otra mano
o a algún algo?
¿Cómo decir del destello
de unos ojos azules que quieren
entrever algo
otro algo?
¿Cómo decir si es que está
todavía la sensación
de golpes y palabras
que hablen de algo?
¿Cómo decir de la locura
sin ir más lejos y llegar
a creer en cosas parecidas
a algún algo?
¿Cómo decir lo que no dicen
y por no hacerlo
jamás se encuentra
ese algo?
¿Cómo deshacer la histeria
y construir la historia
para perseguir un
casi algo?
¿Cómo olvidarte, cómo
hacer para olvidar eso que
fuiste y que
fue algo?
si es que queda algo después
de lo que quede
un algo, un algo que quede?
¿Cómo decir de una comisura
y de un gusto, si queda
un gusto
después de un beso o algo?
¿Cómo decir de una mano si es
que sigue unida algún momento
a otra mano
o a algún algo?
¿Cómo decir del destello
de unos ojos azules que quieren
entrever algo
otro algo?
¿Cómo decir si es que está
todavía la sensación
de golpes y palabras
que hablen de algo?
¿Cómo decir de la locura
sin ir más lejos y llegar
a creer en cosas parecidas
a algún algo?
¿Cómo decir lo que no dicen
y por no hacerlo
jamás se encuentra
ese algo?
¿Cómo deshacer la histeria
y construir la historia
para perseguir un
casi algo?
¿Cómo olvidarte, cómo
hacer para olvidar eso que
fuiste y que
fue algo?
7/22/2007
File not found
La cosa
desprolija
desarraigada
improvisada
desfallecida
por
ahora
por
entonces
atomizada
en
el
segundo
eternizada
en
el
instante
la cosa
la cosa
esa cosa
y
a
c
e
n
t
e
frente a mi
no ve
esa
cosa
que
hice
cosa
que
quise
la que hizo venas
oscuras
la
que
volvió
cama
vacía
la cosa
impredecible
impostergable
imperdonable
esa
cosa
que
anoche
pinté
y
con
un
filo
tallé
dibujando tu nombre
la cosa
esa cosa
es
la
que
nos
separa.
desprolija
desarraigada
improvisada
desfallecida
por
ahora
por
entonces
atomizada
en
el
segundo
eternizada
en
el
instante
la cosa
la cosa
esa cosa
y
a
c
e
n
t
e
frente a mi
no ve
esa
cosa
que
hice
cosa
que
quise
la que hizo venas
oscuras
la
que
volvió
cama
vacía
la cosa
impredecible
impostergable
imperdonable
esa
cosa
que
anoche
pinté
y
con
un
filo
tallé
dibujando tu nombre
la cosa
esa cosa
es
la
que
nos
separa.
7/17/2007
Nidea
Una señal irrespirable
Quema como cansancio
Indiferente entre pañuelos
Inutil de arder sin llamas
Como un útero dormido
Una señal perdida
Se desvanece tóxica
Como humo negro de escape
Torpe de especular nadas
Como calor menopáusico
Quema como cansancio
Indiferente entre pañuelos
Inutil de arder sin llamas
Como un útero dormido
Una señal perdida
Se desvanece tóxica
Como humo negro de escape
Torpe de especular nadas
Como calor menopáusico
7/01/2007
XYZ
5/31/2007
lluvia
Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa
Raúl González Tuñón
Raúl González Tuñón
Si fueran, entonces lágimas de dioses
o pis de querubines sin pañales
Si fuera ésta la primer lluvia.
Hubo otras, hubo una de comienzos
hace poco menos casi nada
Sin embargo, todo lo abarcable es en un rato
y el tiempo es lo que se nos da la gana.
Si fueran, estos filos que caen con violencia
señal inequivoca de amor y de humedades.
Si fuera tu saliva inundando el patio de mi risa
en esta soledad que te nombra sin abecedarios
O también los pensamientos que en espasmos
se retuercen en la lluvia de mi mente
Si fuera amor, pero es lluvia
y las goteras de todo lo que falta
nos convocan a distancias que nos salvan.
Si te pienso acurrucado a tus deseos
y ellos son proporcionales a mis ansias.
Pero, ¿y si fuera amor, finalmente
esta sincronía que late entre los charcos
que la lluvia va dejando por los campos
inocentes como sueños de lactantes?
A pesar de la nostalgia, del saber del imposible
sería bueno que aprendamos que la lluvia
ahora mismo nos transporta hacia el centro
hacia el origen de las cosas,
que la lluvia, también puede ser hermosa.
5/27/2007
Dejà vous
de todos los pasajes del amor
las hojas que fueron pisoteadas
las islas náufragas en balsas de coral
los nidos abandonados
de todos
yo prefiero
esta brevedad de espuma
el sabor dulce
aullando en la garganta
el encuentro furtivo y urgente
el adios pronto
el no saber
cuando
otra vez
el saber
que
otra vez
puede ser
una idea tibia de futuro
las hojas que fueron pisoteadas
las islas náufragas en balsas de coral
los nidos abandonados
de todos
yo prefiero
esta brevedad de espuma
el sabor dulce
aullando en la garganta
el encuentro furtivo y urgente
el adios pronto
el no saber
cuando
otra vez
el saber
que
otra vez
puede ser
una idea tibia de futuro
2/19/2007
Dale un beso a Loli
Los juegos que contienen escenas de violencia o aquellos en los que el protagonista es
inducido a cometer actos delictivos, pueden alterar la formación y educación del usuario
Ordenanza Nº 2854 Art. 7
inducido a cometer actos delictivos, pueden alterar la formación y educación del usuario
Ordenanza Nº 2854 Art. 7
Enloquecida soledad patea tachos
aliada ida, pedacito de vos igual a otro vos
mío, los dos míos, te clavo las tijeras.
Enloquecida de tanto enloquecer la intensa
felicidad del infortunado
No hay rúcula
No lloro
No hay vos
Lloro.
Cambio y fuera.
Hay muertes que no admiten sepulturas
Hay duelos que no teim fin.
Mi deseo quiere delinquir
Vas a aparecer en un momento
Voy a asesinarte
Otra vez más
otra vez más
otra vez más
Aunque estés muy mucho muerto
Voy a asesinarte
otra vez más.
Voy a alterar mi educación
Voy a fusilar tu formación
Vos me inducís
No es mi RESPONSABILIDAD
que no me ames
Sangre en la tijera de tus rulos
Soy la protagonista
Me salvo
Al final me salvo
Vos no, vos te moris
Pero tengo que matarte una vez más
Otra vez más...
(repite el estribillo hasta que todo desafile
hasta que todo desafine, hasta que todo sea nada
o viceversa)
12/22/2006
ZM
Cinco ventanitas abiertas a secretos.
Fondo negro, título rojo oscuro
Hormigas que salen a buscar los confines de la tierra y se van por cada uno de los tragaluces.
¿Se acariciarán las hormigas en su paso itinerante?
Entre tanto, un estrépito sordo se descuelga en una calle que está lejos,
con la lluvia durmiendo entre la yerba.
Hormigas que trabajan y definen muchos años de presencia en este mundo.
Que todo suceda como debe suceder.
¿Sabrán las hormigas de cocinas?
Estamos en aristas que se oponen.
De vez en cuando una línea se recorre y nos encuentra conservándonos la calma,
otras los ojos llueven gotas tímidas y de un hueco afloran cintas infinitas recorridas por hormigas en acción.
Hay un cine dónde nunca fuimos.
Eso veo.
Y veo hormigas.
Realidad insoslayable de extrañar a mis fantasmas.
Fondo color canela, olor a letras que son tumbas para hormigas que están muertas.
Cuando todo se inunde en pesadilla, madrugadas de no verte, habrá música, habrá hojitas que no pesen en el vano deambular.
Por las dudas dibujo tres o cuatro hormigas renacidas.
Les pongo colores que detengan tu tristeza y mi cansancio,
asumo los reversos de la historia.
Espero el momento se concilien
tus incecticidas
y mi casa repleta de hormigueros.
Fondo negro, título rojo oscuro
Hormigas que salen a buscar los confines de la tierra y se van por cada uno de los tragaluces.
¿Se acariciarán las hormigas en su paso itinerante?
Entre tanto, un estrépito sordo se descuelga en una calle que está lejos,
con la lluvia durmiendo entre la yerba.
Hormigas que trabajan y definen muchos años de presencia en este mundo.
Que todo suceda como debe suceder.
¿Sabrán las hormigas de cocinas?
Estamos en aristas que se oponen.
De vez en cuando una línea se recorre y nos encuentra conservándonos la calma,
otras los ojos llueven gotas tímidas y de un hueco afloran cintas infinitas recorridas por hormigas en acción.
Hay un cine dónde nunca fuimos.
Eso veo.
Y veo hormigas.
Realidad insoslayable de extrañar a mis fantasmas.
Fondo color canela, olor a letras que son tumbas para hormigas que están muertas.
Cuando todo se inunde en pesadilla, madrugadas de no verte, habrá música, habrá hojitas que no pesen en el vano deambular.
Por las dudas dibujo tres o cuatro hormigas renacidas.
Les pongo colores que detengan tu tristeza y mi cansancio,
asumo los reversos de la historia.
Espero el momento se concilien
tus incecticidas
y mi casa repleta de hormigueros.
11/15/2006
Esto lo escribi mañana y también ayer y capaz que todos están mirando y me dicen que ya fue, que lo saben, que es en vano. No me importa.
Mañana te reconoceré por eso -dije-.
Te reconoceré cuando vea en la calle
una mujer que escriba en las paredes: Ojos de perro azul.
Y ella, con una sonrisa triste
-que era ya una sonrisa de entrega a lo imposible,
a lo inalcanzable-, dijo: Sin embargo no recordarás
nada durante el día. Y volvió a poner las manos sobre
el velador, con el semblante oscurecido por una niebla
amarga: eres el único hombre que, al despertar,
no recuerda nada de lo que ha soñado.
G.G. Márquez
Te reconoceré cuando vea en la calle
una mujer que escriba en las paredes: Ojos de perro azul.
Y ella, con una sonrisa triste
-que era ya una sonrisa de entrega a lo imposible,
a lo inalcanzable-, dijo: Sin embargo no recordarás
nada durante el día. Y volvió a poner las manos sobre
el velador, con el semblante oscurecido por una niebla
amarga: eres el único hombre que, al despertar,
no recuerda nada de lo que ha soñado.
G.G. Márquez
Mirada amnésica, voz de glaciar
¿Será, acaso, ésta la última vez en que el agua de pimienta
horadará mejillas rescrebrajadas por el dolor ilegal y sosegado?
Nunca lo es.
No hay última vez, excepto la de la exalación final.
El recuerdo se hace leve.
Una puerta corrediza gime su óxido agrio,
gruñe una melodía que el oído no puede conceder.
¿Dónde, cuándo, de qué manera?
El canto del amor es imperceptible,
ya casi no se oye, ya no ejerce su oficio almibarado.
Sapos que revientan,
agonizan en el jardín de lo cabal.
Sapos que tenían un veneno que bebiste
y convirtió tu brillo en una sombra sin depilar.
Una sombra de entrecasa,
Una oscuridad donde el maquillaje son los ríos que se cuelan por las grietas de tu rostro,
hilachas salobres que chamuscan las capas de tu piel
y paralizan las frases que quedaron por jurar.
El nudo se aprieta con fuerza,
comprimiendo el centro del ahogo.
El nudo que apretaste, mientras yo hacía poncios pilatos en pañuelos de tissue, pidiéndole al deseo que obedezca, sea buenito.
Varios días en que la fiebre me hace soñar que nada de lo que pasó fue real, varios meses que deambulo en la parábola zigzagueante de la calma falsa, años que no me reconozco en el espejo y sólo veo chispas transitorias de lo que habría sido,
de haber sido.
Si la vida lo hubiese así querido.
Si el sentir no hubiera sido un ente digitado por manos que tenían hilos de baja calidad.
Hilos como los que te venden en el tren,
coloridos, pero ineficaces a la hora del zurcido.
Si la vida hubiese sido esa guapa maravilla a nuestro alcance.
Soy dos patas que caminan.
Buscan el árbol más frondoso y hospitalario.
El árbol donde poder descansar de mí y el lastre del recuerdo, la manía intransigente de buscar en fotos viejas, compulsión recurrente aterida entre mis dedos.
El árbol donde ojos no sean perros,
donde el azul no sea este blues destartalado
y los cuentos de hadas vuelvan a los libros,
no se metan en mis córneas,
no me inviten a creer que algún día volverán las oscuras golondrinas,
que algún día
voy a perdonarme el error de haber amado sin forros para el alma,
sin la premonición del futuro
de tu voz amnésica,
de tus ojos de glaciar.
11/03/2006
Noche perra
Los nobles sentimientos hacen fila en las cloacas.
Desde el último piso de este edificio en llamas, desciende la voluntad truncada a fuerza de patadas.
Un hombre se masturba en la ventana y sueña que es Superman sin plumas.
Las sábanas laten mugre de mil años, sudores concentrados, cáscaras resecas.
La noche es una perra: hocico y sexo abierto a un hierro analfabeto que le hace al culo un pito y al pito lo muerde en diez mil partes.
Un poeta caga endecasílabos y vomita los cabellos de los ángeles dormidos.
Hay cuerpos que se apilan formando una comparsa, desangran pavimentos oxidados por fantasmas.
La noche es una negra aputarrada que huele a ferné y a cocaína.
Sin embargo, nadie quiere irse de este sitio.
Los vasos rebozan cenizas que son como milagros que caen en picada.
Los cantineros dicen que la vida está vacía,
que la vida cierra,
por favor retírese.
Demasiados lugares son los que están lejos.
La mente no aparece y destiñe licor de letanías.
No necesitamos flores.
Con llevarnos diez crímenes alcanza.
La cabeza explota, es un magma dionisiaco que da pena.
La noche perra está atestada de inmundicias que ascienden hacia el último piso de éste edificio que se pudre.
Desde el último piso de este edificio en llamas, desciende la voluntad truncada a fuerza de patadas.
Un hombre se masturba en la ventana y sueña que es Superman sin plumas.
Las sábanas laten mugre de mil años, sudores concentrados, cáscaras resecas.
La noche es una perra: hocico y sexo abierto a un hierro analfabeto que le hace al culo un pito y al pito lo muerde en diez mil partes.
Un poeta caga endecasílabos y vomita los cabellos de los ángeles dormidos.
Hay cuerpos que se apilan formando una comparsa, desangran pavimentos oxidados por fantasmas.
La noche es una negra aputarrada que huele a ferné y a cocaína.
Sin embargo, nadie quiere irse de este sitio.
Los vasos rebozan cenizas que son como milagros que caen en picada.
Los cantineros dicen que la vida está vacía,
que la vida cierra,
por favor retírese.
Demasiados lugares son los que están lejos.
La mente no aparece y destiñe licor de letanías.
No necesitamos flores.
Con llevarnos diez crímenes alcanza.
La cabeza explota, es un magma dionisiaco que da pena.
La noche perra está atestada de inmundicias que ascienden hacia el último piso de éste edificio que se pudre.
10/29/2006
Bailanta constructivista
Palabras obturadas con la espuma de la birra que le sopla el amargor de nicotina. Como nardos que se escrachan contra el piso; en su tinta, sin afeites que machaquen los deshechos enlatados, falta y resto a la quinta del sarcasmo.
Cortina de plástico rosado con flores deslavadas y el retumbe de un himno que fornica con un culo de botella que hace seña a los influjos opuestos a principios de parias que derrapan el cemento lleno de ojos que arden en un trago.
Reptiles de la luz endormecida, bailan en el cielo del tren blanco. Como escuálidos brotes misereados que descorchan restos inmortales de los que hay en basura al cuatrocientos, si se escarba el refrito atroz del sumidero.
Las moscas bailantean el milagro del pan negro averdinado y reclutan puchos y pisadas de escorpiones bajo luces blanqueadientes que ensayan apelmaces de sudores con enjuague mezcladito de descarte.
El rufián refacciona amaneceres, desgrasa monumentos con vinagre y se monta a la reina de las gárgolas, aputarra el labio profanado, atenaza el fango complaciente, acochambra el odio en genitales y su lengua late una palabra que se obtura con la espuma del esperma combinado con paco y ángeles cretinos que se escrachan contra el cielo y el escarnio.
Cortina de plástico rosado con flores deslavadas y el retumbe de un himno que fornica con un culo de botella que hace seña a los influjos opuestos a principios de parias que derrapan el cemento lleno de ojos que arden en un trago.
Reptiles de la luz endormecida, bailan en el cielo del tren blanco. Como escuálidos brotes misereados que descorchan restos inmortales de los que hay en basura al cuatrocientos, si se escarba el refrito atroz del sumidero.
Las moscas bailantean el milagro del pan negro averdinado y reclutan puchos y pisadas de escorpiones bajo luces blanqueadientes que ensayan apelmaces de sudores con enjuague mezcladito de descarte.
El rufián refacciona amaneceres, desgrasa monumentos con vinagre y se monta a la reina de las gárgolas, aputarra el labio profanado, atenaza el fango complaciente, acochambra el odio en genitales y su lengua late una palabra que se obtura con la espuma del esperma combinado con paco y ángeles cretinos que se escrachan contra el cielo y el escarnio.
10/17/2006
No teim fim
Tristeza que se prende como un clavel del aire
empapa las veredas de una tarde que te asalta
te cuenta al oído bien bajito lo que falta
repartiendo otoños, invitando al baile
Tristeza de crepúsculo escrita en servilleta
que duele en el reflejo de un bar abandonado
despeinando olvidos, esconde sus pecado
en el bolsillo superior de tu mejor chaqueta.
Cuando se piensa que ya no queda sitio
puede que algo penetre apretujado
en las pulidas esquinas del pasado
donde la muerte habita sin resquicios
Cuando se miente una historia susurrando
los oídos del tiempo te reclaman
y por más que veas el juego como llama
la tristeza te dice que estás abandonando.
empapa las veredas de una tarde que te asalta
te cuenta al oído bien bajito lo que falta
repartiendo otoños, invitando al baile
Tristeza de crepúsculo escrita en servilleta
que duele en el reflejo de un bar abandonado
despeinando olvidos, esconde sus pecado
en el bolsillo superior de tu mejor chaqueta.
Cuando se piensa que ya no queda sitio
puede que algo penetre apretujado
en las pulidas esquinas del pasado
donde la muerte habita sin resquicios
Cuando se miente una historia susurrando
los oídos del tiempo te reclaman
y por más que veas el juego como llama
la tristeza te dice que estás abandonando.
8/23/2006
Sepelio
en este acto de contrición
se sepultan:
tus cuadritos, tu viejo grabador,
tus costumbres:
todos esos detalles que de no haberlos visto
con los ojos endosados a la novedad idólatra,
la base traslúcida de la admiración,
el quitamanchas del amor,
me hubieran parecido lo que son:
detalles pelotudos.
estoy triste, es lógico.
es duro esto de andar enterrando con frecuencia,
cuesta mucho despedirse,
resignarse, cuesta.
nada más ni nada menos
que fascinación por otros detalles
que los ojos (ahora con lentes eficaces)
ven en otro y son realmente pelotudos,
pero míos hasta el día
del próximo sepelio.
se sepultan:
tus cuadritos, tu viejo grabador,
tus costumbres:
todos esos detalles que de no haberlos visto
con los ojos endosados a la novedad idólatra,
la base traslúcida de la admiración,
el quitamanchas del amor,
me hubieran parecido lo que son:
detalles pelotudos.
estoy triste, es lógico.
es duro esto de andar enterrando con frecuencia,
cuesta mucho despedirse,
resignarse, cuesta.
nada más ni nada menos
que fascinación por otros detalles
que los ojos (ahora con lentes eficaces)
ven en otro y son realmente pelotudos,
pero míos hasta el día
del próximo sepelio.
7/01/2006
dedos que hacen así
todavía queda algo en las ventanas
que todo lo vieron
en cortinas, en viejos rulemanes
que todo lo contemplaron
es mi boca la que besa lo besable
es mi oído el que sigue recordando
aquel lugar con su ahogada fritanga
aquel abrazo diciendo: -no sé qué es esto
yo lo sé: a la medida del pesar
sé porque es temprano: -esto es nunca más
y la vigilia consume la ronca penumbra
soledad, que llena de vendajes las paredes
la humedad de la tarde dibuja aleteos
de paraguas congelados en la prisa
múltiples pájaros se esconden en sombras.
de circos que están abandonados.
el aire es abanico de banderas coloridas
trae ojos que son ruidos replicando la derrota
la fiesta no es aquí: es en otro lado
una vez más estás en el sitio errado.
que todo lo vieron
en cortinas, en viejos rulemanes
que todo lo contemplaron
es mi boca la que besa lo besable
es mi oído el que sigue recordando
aquel lugar con su ahogada fritanga
aquel abrazo diciendo: -no sé qué es esto
yo lo sé: a la medida del pesar
sé porque es temprano: -esto es nunca más
y la vigilia consume la ronca penumbra
soledad, que llena de vendajes las paredes
la humedad de la tarde dibuja aleteos
de paraguas congelados en la prisa
múltiples pájaros se esconden en sombras.
de circos que están abandonados.
el aire es abanico de banderas coloridas
trae ojos que son ruidos replicando la derrota
la fiesta no es aquí: es en otro lado
una vez más estás en el sitio errado.
4/28/2006
llamado a la solidaridad
¿O será porque me cruzan tan fuleros berretines... ?
se solicita la presencia
de un dios lo suficientemente equitativo
como para hacer del descalabro
un monumental corte de manga
y no este vuelo de murciélago
esta nada de apariencias
esta loca politoxicomanía
que estría tardes sin esperas
que anida arañas en insomnio
que no sangra aunque se muera
Poesía
En el abismo de tantas mentiras decir verdades suena demencial
Liliana Felipe
Liliana Felipe
Acá se vive así:
la poesía es la farsa del titiritero
el amor un viento que pasó
el llanto es tan seco como un pastel de coco
el sexo es ejercicio
la tristeza es para tangos.
Acá están las piedras:
la poesía ha sido deleteada
la mentira aniquilada
el sueño interrumpido en su mirada atónita
el asco persiste
el odio se hace un nombre.
Acá el silencio es droga:
la poesía está lejos
el cine aburre demasiado
las sombras se instalan debajo de los ojos
el proyecto es la nostalgia
la idea es no creer.
1/31/2006
The final cut
no más descarne, fractura expuesta sin clavos vendajes o tragedias que dan risa a medida que se alejan los sucesos.
no más creer en cuentos de hadas donde el príncipe es un brucewillis que se carga a medio mundo y sobrevive.
no más furiosa tempestad de los espasmos, mirada extraviada en medio de la culpa: de tu culpa.
no más buscar las llaves que perdiste en la ineptitud de quién no sabe que: mentira es platos rotos que no pueden reciclarse.
no más ¡qué bueno verte en casa!: en el cielo de los gifes animados con ridículas banderas que te harán de cubrecama a la hora de soñar respiración entrecortada, de añorar el show de multiorgasmos y de besos que no supiste ver(te) sinceros porque fueron cuentos chinos de cabeza avenenada.
no más cartas escondidas en la manga, claridad dejó de ser dolor, no reconocer tu voz es libertad. no más nada, por favor.
no más creer en cuentos de hadas donde el príncipe es un brucewillis que se carga a medio mundo y sobrevive.
no más furiosa tempestad de los espasmos, mirada extraviada en medio de la culpa: de tu culpa.
no más buscar las llaves que perdiste en la ineptitud de quién no sabe que: mentira es platos rotos que no pueden reciclarse.
no más ¡qué bueno verte en casa!: en el cielo de los gifes animados con ridículas banderas que te harán de cubrecama a la hora de soñar respiración entrecortada, de añorar el show de multiorgasmos y de besos que no supiste ver(te) sinceros porque fueron cuentos chinos de cabeza avenenada.
no más cartas escondidas en la manga, claridad dejó de ser dolor, no reconocer tu voz es libertad. no más nada, por favor.
9/27/2005
Mondo cane
Al viejo Craizy y la que le debía a Dalí
Remontar este día
junto a un mes bladerunneano
(lágrimas en la lluvia)
Inyección letal.
Agrandar el pozo
para huesitos mínimos
que el tiempo turro
se ocupó de roer
Eutanasia.
Cajas de cartón
huellas retorcidas como cables
arena y sombra, tierra y lombrices
tornillos resignados en el zócalo
de un corazón dibujado en la mesa.
Remontar esta existencia
junto a otras vidas que te escupen
todo lo perdido
todo lo inacabado
todo lo que hemos sido
en una zanja
en un estuche de cartón.
Sin embargo
todo dicho.
Aún así
estas palabras.
8/04/2005
Menos mal que no
Si yo te amara,
me encontraría escribiéndolo
en las paredes de algún edificio gubernamental,
sería audaz, valiente, estaría loca,
miraría la novela de la tarde
y lloraría en las ceremonias religiosas,
vería el mundo a través de tus ojos,
si yo te amara,
dibujaría corazones
y fantasearía viajes y aventuras,
una luna de miel eterna,
pensaría en la vejez y el consuelo de tenerte,
tejería bufandas,
me haría hincha de tu equipo,
si yo te amara,
cocinaría dulces y escabeches,
buscaría libros que jamás yo leería para darte,
ningún hombre existiría más que vos,
levantaría carteles viejos de la calle,
en cada nube vería tu figura,
dejaría de ser promiscua,
si yo te amara,
cada cosa hermosa que yo viera te la regalaría,
al mirar la luna pensaría
que es la misma que vos ves,
gastaría mucho en lencería,
te ofrecería el más querido de mis cuadros,
dejaría de fumar,
si yo te amara,
entendería que no me ames,
soportaría estoica tu desprecio,
sería generosa y abnegada,
me ganaría el cielo en el infierno de no verte
y pasaría horas hablando a mi silencio,
explicando todo lo que haría
si yo te amara.
me encontraría escribiéndolo
en las paredes de algún edificio gubernamental,
sería audaz, valiente, estaría loca,
miraría la novela de la tarde
y lloraría en las ceremonias religiosas,
vería el mundo a través de tus ojos,
si yo te amara,
dibujaría corazones
y fantasearía viajes y aventuras,
una luna de miel eterna,
pensaría en la vejez y el consuelo de tenerte,
tejería bufandas,
me haría hincha de tu equipo,
si yo te amara,
cocinaría dulces y escabeches,
buscaría libros que jamás yo leería para darte,
ningún hombre existiría más que vos,
levantaría carteles viejos de la calle,
en cada nube vería tu figura,
dejaría de ser promiscua,
si yo te amara,
cada cosa hermosa que yo viera te la regalaría,
al mirar la luna pensaría
que es la misma que vos ves,
gastaría mucho en lencería,
te ofrecería el más querido de mis cuadros,
dejaría de fumar,
si yo te amara,
entendería que no me ames,
soportaría estoica tu desprecio,
sería generosa y abnegada,
me ganaría el cielo en el infierno de no verte
y pasaría horas hablando a mi silencio,
explicando todo lo que haría
si yo te amara.
7/18/2005
dibujo de horas
¿Por qué te dejaste asesinar escuchando cuentos de álamos nevados?
Alejandra Pizarnik
Alejandra Pizarnik
Bóveda paralítica que me desenfoca,
me desacomoda,
me saca del vaivén cotidiano,
saber-nosaber,
estar-noestar,
querer-noquerer.
Durante unos minutos pudimos comprendernos,
minutos que fueron años,
minutos de relojes cocainómanos.
Allí me observé desde afuera,
desde lejos.
No pude reconocerme,
nosequepasó.
Ni una lágrima,
ni un bostezo,
ni un ínfimo (íntimo) ardor en el vientre,
los nervios ordenados,
quietos, nada.
Estar muerto debe ser algo parecido,
algo así de aburrido como este témpano inmóvil
que espera la época propicia al deshielo,
que espera el caos, la ley, el latigazo
que espera ciego la tormenta.
7/10/2005
Aspaldiko Guduak (versión)
He soñado que me mataban con una bomba de tuercas; unos tornillos así de grandes me repartieron por ahí
Jorge G. Aranguren
Jorge G. Aranguren
El calor convoca a las arañas
Mientras tejen, hablan de nosotros
Es preciso conseguir una escalera
Temo por las aspas perdidas en la guerra.
Hay un pozo ciego que sigue emanando sus vapores. Trataste de ampliar su radio y él insiste en que lo azulejen con mayólicas y paciencias muy caras.
Un, dos, tres, ya...
Los chicos amanecen antes del alba
El cielo marca prótesis de ardor indoloro
Temo por las almas perdidas en la guerra.
Hay una jaula reciclada por un arquitecto de fiado. Trataste de evadir la deuda y él insiste en que pagues con tranvías, con alguna cosa que no exista.
Estás tomando distancia en la fila
Alrededor crecen cardos, malos yuyos
Los ojos son garras sólo ven sangre
Temo por las armas perdidas en la guerra
6/30/2005
White trash III
La imagen fluctúa.
¿Pasa algo malo?.
Esto no es nada,
es sólo una canción.
Pues bien,
no te preocupes
(no te apures)
¡Sólo quedate conmigo!
(porque estoy tan solo)
Luca Prodan
¿Pasa algo malo?.
Esto no es nada,
es sólo una canción.
Pues bien,
no te preocupes
(no te apures)
¡Sólo quedate conmigo!
(porque estoy tan solo)
Luca Prodan
Volver a sumergirme en tus brazos de sudor embriagado
Tan absurdo como apagar el fuego con alcohol,
inefable ginebra deshilachando soledades.
Es tierna tu mirada blanca
Dale directo a la arteria
Apuntá derecho al hígado
Dormite,
dormite en paz amor,
dormí ese sueño de los grandes días,
que aquí estoy para cantante la más tétrica de las canciones de cuna.
Bajo una lámpara rodeada de insectos.
Inmenso y aburrido como el cuchillo que ya no corta la carnecita débil, blanca.
Blanca y radiante va la novia.
¿La del olvido?
Perdida.
Perdida bajo el cadáver de una estrella.
Perdida en lo más bajo de su ser
en lo más bajo que te puedan ofrecer.
(Ella lustra su futuro en auto nuevo. Sonríe: su padre está a salvo del prostíbulo, su padre le cuenta un cuento donde la princesa es la que muere, se desangra de un aborto decidido en clínica privada, y el despojo es la esencia más pura de su amor.
La princesa no puede evitar detenerse en las formas raras que hacen las venas de su mano)
Su amor acribillado con mentiras, con todos esos gestos displiscentes.
Mensajes a contestadores que no contestan.
Mensajes que en el corte comercial recuerdan: vos y yo fuimos grandiosos.
Otra vez la estrella desolada
se muere de frío y de hambre,
se asocia a sociedades infames
se desliga de su núcleo
La ley de gravedad produce un fallo general
La estrella cae.
Cae.
Cae.
Mi pueblo cae
El que me vio amar con guardapolvo blanco
el que vio menstruaciones sin ibuevanol,
sin alas ni geles que protegen, sin sonrisas publicitarias.
se hunde en un bache asesino.
Quiero volver a Babylon
Quiero volver a la paz de tu mano en mi espalda dibujandome letras de amor
Y no son manos ya. Todo es una ilusión pasajera.
Todo se desvanece entre tristezas.
Trash
Trash
Mensajes
Mensajes
El timbrazo reventando el tímpano.
Es tan raro que no estés acá.
Todo es pasajero
Todo es tan pasajero que una cara dormida es lo más hermoso que yo ví en estos días
Hurlingham nunca fue del todo tuyo
Tu barrio está muy lejos y es oscuro
Tu barrio se hunde en un bache donde habitan las miserias
de una demencia simulada entre la sórdida violencia del rencor.
Tengo dentro mío tanto amor que podría alimentar de agua bendita a Marte.
Pero el agua está contaminada de poemas tristes.
Y amar, parece, ya no sirve.
White Trash II
Las letras son siempre producto de zapadas, de improvisaciones. Lo que importa es el ritmo. Cuando al final escucho la letra que quedó armada digo: `La puta madre, sin darme cuenta conté toda una historia.
Luca Prodan.
Luca Prodan.
Son como sales esparcidas
entre las lajas oscuras del patio
El sol va derritiéndolas mientras suena
teléfonos blancos basura
Luquita crece y se eleva, audio, ska, ska, skacabadubade,
En Babilonia está, abrazando putas desangeladas, cretinos codiciosos
Brillan, brillan los cristales pequeños, detenidos, avanzando.
No es posible que te quiera.
No es posible.
No existe nada más que mis ganas de vos.
Telephone white trash.
Mañanas de sol, bajo por el ascensor.
Calle alcoholizada, todo gira, la náusea, gira la nube
Giran tus ojos fuera de sus ejes, nada sale.
Me convidan. Siguen convidándome
Siguen convidándome
Siguen convidándome
Siguen convidándome
¿Dónde estás hoy? Todo termina igual
Night is down in insect town
Todo termina igual
Los propósitos no sirven
Los buenos propósitos no sirven
¿Hay un sol allí arriba?
¿Estamos viendo el mismo sol, vos y yo?
¿Es tu tango cruel el mío?
Ya no quiero tenerte atado a mi falda eternamente.
Teléfono. Suena
Suena
Suena
Suena
Escribo acompañando
con mis dedos en el teclado
t
u
c
a
n
c
i
ó
n
Un
dos,
...... tres
En Babilonia
En Nepal
En Buenos Aires.
Está bien
todo está bien, nene...
Escribo bailando la danza loca
la danza de Luca
WHITE TRASH
WHITE TRASH
WHITE TRASH
Todo termina igual
WHITE TRASH
In a Babilón
In London
In Holland
TRASH TRASH TRASH
TRASH
percusión
percusión...
La mía es una bata desolada
Sin parches
Hay un solo teclado
aquí está, bailando, nene
¿Lo ves?
Todo termina igual
Todo termina siempre igual.
Miro alrededor y todo lo que veo es basura blanca
en Birmingham
Basura blanca en Twinckenham
Basura blanca donde vivo: en Hurlingham.
White Trash I
...por eso estoy sentado medio raro ahora, porque me molesta la herida. Igual yo estoy lleno de heridas... y no tengo dolor, no lo siento mucho...
Luca Prodan.
Ahora es como ese sol que apunta hacia metales
y el reflejo es una herida que sangra en las córneas de los desamparados.
Todo es un ciclo que recomienza infinito
Todo es una vieja recurrencia hacia lo mismo,
las iguales, tan prolijas adicciones cotidianas.
Otra vez
Sos lo que siempre
me provoca
Esos días
Esas noches
Me dejo llevar, nena...
Tomá de mi estos nervios
retorcidos como cables de un exilio de mi misma.
Tomalos, ahí donde estés
escondida en quién sabe que nube
Basura blanca.
Me seguís convidando.
Pasa el tiempo:
años, días, amaneceres que son
precipicios insomnes
Tengo tu pecho clavado en mi espalda
Es un cuchillo filoso
pero no lastima
Apenas deja abrir la pequeña hendidura
de una voz que ya no grita.
No está bien amar a un fantasma
Todo es basura blanca
No puedo someterme a la apariencia de gloria
que ofrecés bajo tu ademán de puta.
No suenan teléfonos
Los globos no me hacen flotar
Estoy parada en la tierra esta vez
Y soy un número sin premio
Suena Telephone White Trash
Luquita me habla y crece un árbol
que es intangible como un planeta perdido.
Ya no quiero encontrar vacíos idiotas,
residuos, vestigios que estaban olvidados
durante medio segundo de esta existencia
Sin embargo, nena
ahora daría mi vida por tenerte
medio segundo más de no vivir.
No quiero morir
No quiero redimirme
No quiero ser buena estrella.
White trash
White trash
Es el momento
El momento
de la maravilla que es el ritmo loco
de escribir al ritmo de lo que escucho
de decir
y que los dedos
sobre el teclado hagan una
loca
comparsa
percusión a todo lo que no está
¡Probá!
Sería
bueno que pruebes
alguna
vez...
...probame
Puedo mostrare todo lo que no se te ocurre
Sacarte de tu inutilidad fría
Desnudarte y dejar tu corazón cansado,
abandonado en una ruta que no tiene fin,
oscura como el espacio que nos rodea.
Estoy
contandome un cuento
un
viejo cuento
que
me conté mil veces
estoy
todavía
estoy
mal que les pese
a los activistas del esquema.
Aunque todo no sea más
que un bote de dónde se escapan huesos,
perros aplastados en banquinas,
largas filas de indigentes buscando el blanco
en la basura.
Todo suena
Sigue sonando la canción antigua
Las ganas
Todo gira
Busco
y allí estás
convidándome.
4/11/2005
Sobroken III
Sobroken II
También la pena se puede vomitar.
Todo roto y tal vez irrecuperable.
También pueden vomitarse verbos.
Cuando todo está tan atrasado.
Cuando todo está tan arrastrado.
Cuando todo son añicos, leves esquirlas
de una bomba que jamás estalló en tus manos
Ni en mis manos.
Estas manos que tipean sobre:
la ambigüedad
la inconclusión
las esperanzas desfallecientes
los vermús indoloros.
Una bomba cobarde.
Una bomba que no se anima,
que se caga encima, que nunca podrá.
A veces creo que detrás de tus palabras, que detrás de mis palabras, hay un cotillón hecho de recortes, papel glassé brillante, tijera y voligoma aferrada a collages que hablan de pasados, destinos e inequívocos gestos parecidos a:
Tus palabras.
Tus idiotas vaticinios (falta poco).
Mis palabras
Todas esas que odio tanto repetir.
Todo roto y tal vez irrecuperable.
También pueden vomitarse verbos.
Cuando todo está tan atrasado.
Cuando todo está tan arrastrado.
Cuando todo son añicos, leves esquirlas
de una bomba que jamás estalló en tus manos
Ni en mis manos.
Estas manos que tipean sobre:
la ambigüedad
la inconclusión
las esperanzas desfallecientes
los vermús indoloros.
Una bomba cobarde.
Una bomba que no se anima,
que se caga encima, que nunca podrá.
A veces creo que detrás de tus palabras, que detrás de mis palabras, hay un cotillón hecho de recortes, papel glassé brillante, tijera y voligoma aferrada a collages que hablan de pasados, destinos e inequívocos gestos parecidos a:
Tus palabras.
Tus idiotas vaticinios (falta poco).
Mis palabras
Todas esas que odio tanto repetir.
4/09/2005
Sobroken
Supongo que el cuerpo debe estar bien relajado.
O tal vez sea una cuestión de respiración anárquica.
Ella es un duende
Ella es un hada
Supongo que hay algún engranaje oxidado.
O capaz que es un problema de mal uso neuronal
Ella baila en la oscuridad
Ella intenta desligarme de mí.
Parece que el deseo de escribir algo bestial
equivale a no estar nunca en ninguna calle despierta.
Ella trata de demoler su sombra.
Supongo que los malos días serán,
consecuencia de la sangre contenida.
Parece que nada funciona
cuando en realidad sólo hay una cosa que no funciona.
Ella está aferrada a poca cosa.
Supongo que habrá de soltarse.
O quizás aprenda a flotar hacia arriba.
O tal vez sea una cuestión de respiración anárquica.
Ella es un duende
Ella es un hada
Supongo que hay algún engranaje oxidado.
O capaz que es un problema de mal uso neuronal
Ella baila en la oscuridad
Ella intenta desligarme de mí.
Parece que el deseo de escribir algo bestial
equivale a no estar nunca en ninguna calle despierta.
Ella trata de demoler su sombra.
Supongo que los malos días serán,
consecuencia de la sangre contenida.
Parece que nada funciona
cuando en realidad sólo hay una cosa que no funciona.
Ella está aferrada a poca cosa.
Supongo que habrá de soltarse.
O quizás aprenda a flotar hacia arriba.
4/02/2005
Bajas dosis de nada
La sensación
que debiera
(a esta altura)
estar:
despedazada
mascada,
hecha bolo,
digerida
infinitamente cagada
(de una vez por todas)
Permanece.
que debiera
(a esta altura)
estar:
despedazada
mascada,
hecha bolo,
digerida
infinitamente cagada
(de una vez por todas)
Permanece.
2/09/2005
Febrero
Nos queda un puñal entre los dientes
regusto a sangre avinagrada según pasan los días.
No será el mar quién vea el claroscuro
de esta gran derrota.
No habrá ni siquiera nubes negras ni dragones escondidos.
Sólo el dasasosiego de miradas perdidas
en almanaques. Vencidos.
El ángel se inmoló con los pulgares hacia arriba
haciéndole gestos hepatíticos al viento.
(suicidio underground entre excrementos)
No es cierto que los buenos nunca ganan.
regusto a sangre avinagrada según pasan los días.
No será el mar quién vea el claroscuro
de esta gran derrota.
No habrá ni siquiera nubes negras ni dragones escondidos.
Sólo el dasasosiego de miradas perdidas
en almanaques. Vencidos.
El ángel se inmoló con los pulgares hacia arriba
haciéndole gestos hepatíticos al viento.
(suicidio underground entre excrementos)
No es cierto que los buenos nunca ganan.
1/11/2005
Enter
Un cuerpo rígido, frío, sereno.
Después sereno.
Tan sereno como
quien dice basta
como quien fundió bolas
como quien se cansa
Dos nenes juegan a "no tenemos miedo"
y a la noche están las pesadillas
Hasta el llanto es frío
en este descampado infame
donde hay ángeles borrachos
que no entienden de urgencias
ni de lluvias
Eso casi último fue mío.
Me lo guardo en el bolsillo de la pena.
11/07/2004
Cálculos
Es demasiado caro este malestar
Saco cuentas, multiplico veces,
escarbo mis bolsillos,
busco en el fondo de la cartera
y compruebo que no alcanzan
las monedas, que no puedo
con precios onerosos.
Entonces decido que no lo necesito.
Saco cuentas, multiplico veces,
escarbo mis bolsillos,
busco en el fondo de la cartera
y compruebo que no alcanzan
las monedas, que no puedo
con precios onerosos.
Entonces decido que no lo necesito.
10/23/2004
Cristales rotos III
Los días de vino y rosas
terminan antes de acabar la botella.
El mal tiempo y la lluvia
no son patrimonio del invierno.
Todo pasa a ser una idea vaga,
un segmento ínfimo perdido en pocas noches
Se tiran los dados
y ya no retrocedes dos casillas
Cantaste falta envido
y perdiste otra partida.
.............................................................................
Pero lágrimas no quedan
o eso crees.
Las unicas verdades irrefutables
son aquellas que te salan las heridas
Esas que ya no arden
solo molestan apenas
como una alergia incipiente.
.............................................................................
Así fue la gran muestra mundial
del desamparo.
Como un pequeño instante de memorizar tu voz
que aún zigzaguea en mis entrañas.
......................................................................
A fuego lento
se cocieron las migajas de tu ausencia.
En el veneno del recuerdo
encendí una llama que jamás se consumió.
terminan antes de acabar la botella.
El mal tiempo y la lluvia
no son patrimonio del invierno.
Todo pasa a ser una idea vaga,
un segmento ínfimo perdido en pocas noches
Se tiran los dados
y ya no retrocedes dos casillas
Cantaste falta envido
y perdiste otra partida.
.............................................................................
Pero lágrimas no quedan
o eso crees.
Las unicas verdades irrefutables
son aquellas que te salan las heridas
Esas que ya no arden
solo molestan apenas
como una alergia incipiente.
.............................................................................
Así fue la gran muestra mundial
del desamparo.
Como un pequeño instante de memorizar tu voz
que aún zigzaguea en mis entrañas.
......................................................................
A fuego lento
se cocieron las migajas de tu ausencia.
En el veneno del recuerdo
encendí una llama que jamás se consumió.
10/10/2004
Cristales rotos II
Nada es azar
no hay destinos
solo un sucio prestidigitador
disgrega los hilos del pasar
y es un condenado cretino
que esconde las manos
no devuelve el cambio
y nos caga las propinas
A merced de desencuentro
de infortunas, fútiles migajas
vanos intentos, vamos
hiriendo arrebatos
insoportables esferas
girando, girando
para encontrarnos siempre
en la casilla de inicio.
...........................................................
Hace ya largos días
y noches en que no espero
Esa voz se perdió enredada
entre otras voces que
como pérfidas putas
te pasan la factura
antes del servicio.
............................................
¿Qué es lo que impide que se piense que los males no son tantos?
El miedo sigue reinando y no hay defensa posible.
¿Pero dónde es que encontró la legitimidad necesaria
para gobernarlo todo?
..............................................
a tientas un destino
inutil veo
y ciega esta la caricia
esa música
suena a lamento
de espuma
..................................................
Alejar las manos de las orilla de las cosas
Acercarlas hacia tu cuerpo
Y que las caricias borren los destiempos.
Recuperar la boca perdida en agrias pieles
Acercarla hacia tu lengua
Y que los besos desestimen las palabras
...............................................................
Todos los mares se parecen
Y los cielos y los destinos
Excepto uno:
el que restaña
las heridas del insomnio...
El paisaje de tus ojos
no hay destinos
solo un sucio prestidigitador
disgrega los hilos del pasar
y es un condenado cretino
que esconde las manos
no devuelve el cambio
y nos caga las propinas
A merced de desencuentro
de infortunas, fútiles migajas
vanos intentos, vamos
hiriendo arrebatos
insoportables esferas
girando, girando
para encontrarnos siempre
en la casilla de inicio.
...........................................................
Hace ya largos días
y noches en que no espero
Esa voz se perdió enredada
entre otras voces que
como pérfidas putas
te pasan la factura
antes del servicio.
............................................
¿Qué es lo que impide que se piense que los males no son tantos?
El miedo sigue reinando y no hay defensa posible.
¿Pero dónde es que encontró la legitimidad necesaria
para gobernarlo todo?
..............................................
a tientas un destino
inutil veo
y ciega esta la caricia
esa música
suena a lamento
de espuma
..................................................
Alejar las manos de las orilla de las cosas
Acercarlas hacia tu cuerpo
Y que las caricias borren los destiempos.
Recuperar la boca perdida en agrias pieles
Acercarla hacia tu lengua
Y que los besos desestimen las palabras
...............................................................
Todos los mares se parecen
Y los cielos y los destinos
Excepto uno:
el que restaña
las heridas del insomnio...
El paisaje de tus ojos
10/01/2004
Cristales rotos I
Tus aguas no son hospitalarias.
Me recorren la espina clavando sus puñales.
Y no hay meteorólogo que pueda explicarme
porque las corrientes cálidas desaparecen,
cada una de las veces que te toco.
.........................................
¿Cómo despertarás mañana
cuando no haya espejos
o si los haya estén vetustos
reflejando una imagen perdida
como por detrás,
como si de Alicia se tratase
pero gastada de tanto
no cumpleaños?
.........................................
Duele tanto hoy
el que sea ya mañana
.........................................
A medida que voy dejando
de esperar lo sorprendente
Descubro que el ayer
no fue más que una imagen pegajosa.
Algo así como la sabia que sale de las cortezas
y es como un caramelo muy amargo.
Todo llega indefectible
Y te aseguro que sucede,
cuando ya no nos importa.
Me recorren la espina clavando sus puñales.
Y no hay meteorólogo que pueda explicarme
porque las corrientes cálidas desaparecen,
cada una de las veces que te toco.
.........................................
¿Cómo despertarás mañana
cuando no haya espejos
o si los haya estén vetustos
reflejando una imagen perdida
como por detrás,
como si de Alicia se tratase
pero gastada de tanto
no cumpleaños?
.........................................
Duele tanto hoy
el que sea ya mañana
.........................................
A medida que voy dejando
de esperar lo sorprendente
Descubro que el ayer
no fue más que una imagen pegajosa.
Algo así como la sabia que sale de las cortezas
y es como un caramelo muy amargo.
Todo llega indefectible
Y te aseguro que sucede,
cuando ya no nos importa.
9/13/2004
Caracol
I
La playa está desierta.
Una luna grande y lujuriosa lame el sexo del mar.
No se han inventado aún ni grandes alfombras rojas
ni erguidos postes de alumbrado que tapicen la arena
o iluminen el abismo.
Hay algo a lo lejos que hipnotiza:
un punto luminoso desprendido de la oscuridad.
Tan solitario como una escarapela sin día patrio.
Allí está y voy a él con la insensatez de un enamorado.
Si consigo atraparlo te lo doy porque ya no será importante.
El humo me acompaña y podría ser suficiente.
Por ahora me arreglo.
Sigo bailando en la cornisa y si resbalo nunca es lo suficiente para caer.
Sigue siendo el violeta mi color predilecto.
De momento melancoleo y se me ocurre que tal vez
sea factible eso que algún día desearé.
Esto de no crecer e ir encorvándose
contorsionando el cuerpo como un caracol.
Y ser caracol.
Morir caracol.
II
Soy caracol y voy dejando mi estela de baba sobre la tierra, las piedras, las plantas, el pequeño, inmenso universo que me rodea.
Arrastrarme, esconderme en mi débil, tierno caparazón, dejar mi huella brillosa, viscosa, avanzar sigiloso.
Absorber todos los aburrimientos del mundo animal.
Seguir con mi instinto y buscar a la caracola con la que aparearme.
Una linda y cariñosa caracola que me ayude con la prole o con la espera del pie que me pise o la sal que me consuma, con la muerte de viejo... caracol que soy.
III
La playa está desierta.
Una luna grande y lujuriosa lame el sexo del mar.
No se han inventado aún ni grandes alfombras rojas
ni erguidos postes de alumbrado que tapicen la arena
o iluminen el abismo.
Hay algo a lo lejos que hipnotiza:
un punto luminoso desprendido de la oscuridad.
Tan solitario como una escarapela sin día patrio.
Allí está y voy a él con la insensatez de un enamorado.
Si consigo atraparlo te lo doy porque ya no será importante.
El humo me acompaña y podría ser suficiente.
Por ahora me arreglo.
Sigo bailando en la cornisa y si resbalo nunca es lo suficiente para caer.
Sigue siendo el violeta mi color predilecto.
De momento melancoleo y se me ocurre que tal vez
sea factible eso que algún día desearé.
Esto de no crecer e ir encorvándose
contorsionando el cuerpo como un caracol.
Y ser caracol.
Morir caracol.
II
Soy caracol y voy dejando mi estela de baba sobre la tierra, las piedras, las plantas, el pequeño, inmenso universo que me rodea.
Arrastrarme, esconderme en mi débil, tierno caparazón, dejar mi huella brillosa, viscosa, avanzar sigiloso.
Absorber todos los aburrimientos del mundo animal.
Seguir con mi instinto y buscar a la caracola con la que aparearme.
Una linda y cariñosa caracola que me ayude con la prole o con la espera del pie que me pise o la sal que me consuma, con la muerte de viejo... caracol que soy.
III
9/08/2004
Sauce
Parece que hoy todo fuera como estatuas.
La inmovilidad de este silencio
es como escarcha
que va quemando rosas
disipándoles aromas
perpetuando latigazos.
Resistiendo.
Sólo ver lo que es el árbol.
¡Semejante monstruo enrevesado!
Todo el tiempo creciendo incontenible.
Resistiendo.
Resistiendo a la incordura y a las voces
maliciosas que no cesan.
Resistiendo.
Estamos tan solos... yo lo veo
Vos allí... te veo
Yo aquí... aquí me veo
tratando de mirarte autorizada
desnuda de etiquetas
llorando naderías.
Siempre tan alegremente triste.
Como una marca que se lleva
un tatuaje de biromes indelebles.
Como el gran mito del payaso
como el cuadro del negrito lagrimoso.
Como el árbol.
Resistiendo.
Elegimos la lluvia
lo que se retuerce
lo que crece hacia abajo
explorando con su copa dislocada
mirándole la cara al mundo subterráneo
que unas veces es de fuego
y otras nada más que ríos
pequeños manantiales espontáneos
que no pueden expandirse.
Porque el muro es soledad a veces
y otras tantas, también es resistencia.
La inmovilidad de este silencio
es como escarcha
que va quemando rosas
disipándoles aromas
perpetuando latigazos.
Resistiendo.
Sólo ver lo que es el árbol.
¡Semejante monstruo enrevesado!
Todo el tiempo creciendo incontenible.
Resistiendo.
Resistiendo a la incordura y a las voces
maliciosas que no cesan.
Resistiendo.
Estamos tan solos... yo lo veo
Vos allí... te veo
Yo aquí... aquí me veo
tratando de mirarte autorizada
desnuda de etiquetas
llorando naderías.
Siempre tan alegremente triste.
Como una marca que se lleva
un tatuaje de biromes indelebles.
Como el gran mito del payaso
como el cuadro del negrito lagrimoso.
Como el árbol.
Resistiendo.
Elegimos la lluvia
lo que se retuerce
lo que crece hacia abajo
explorando con su copa dislocada
mirándole la cara al mundo subterráneo
que unas veces es de fuego
y otras nada más que ríos
pequeños manantiales espontáneos
que no pueden expandirse.
Porque el muro es soledad a veces
y otras tantas, también es resistencia.
9/04/2004
Algún vidrio está rompiéndose.
La imagen recreada tiene el gusto de la asfixia.
Nada le llueve al resabio de la tarde
que en el techo descansa como un gladiolo entre lápidas.
No hay extremos que estos tentáculos no puedan abarcar,
porque estos mismos son los vidrios, la lluvia inexistente,
el ahogo asmático que vuelve a empañar la transparencia.
Algunas veces nos dolemos sin palabras.
Otras tantas nos armamos con sudores
derramados como arcillas que no fraguan.
Esa consistencia lenta que puede asirse,
ser algo parecido a un sueño impúdico
que se esconde bajo un parquet apuñalado.
El veneno representa metonimia del deseo.
Nada aqueja y, sin embargo, la oscuridad
es el silencio que estira sus dedos rugosos
para tocarte y palpar tu orgullo, para someterte al deleite
y consagrarte los dones que algún ángel ebrio
dejó abandonados en unos ojos huérfanos.
Ahora mismo algún vidro está rompiéndose.
Y los filos son puñales que coagulan tanta sangre.
Nada le llueve al resabio de la tarde
que en el techo descansa como un gladiolo entre lápidas.
No hay extremos que estos tentáculos no puedan abarcar,
porque estos mismos son los vidrios, la lluvia inexistente,
el ahogo asmático que vuelve a empañar la transparencia.
Algunas veces nos dolemos sin palabras.
Otras tantas nos armamos con sudores
derramados como arcillas que no fraguan.
Esa consistencia lenta que puede asirse,
ser algo parecido a un sueño impúdico
que se esconde bajo un parquet apuñalado.
El veneno representa metonimia del deseo.
Nada aqueja y, sin embargo, la oscuridad
es el silencio que estira sus dedos rugosos
para tocarte y palpar tu orgullo, para someterte al deleite
y consagrarte los dones que algún ángel ebrio
dejó abandonados en unos ojos huérfanos.
Ahora mismo algún vidro está rompiéndose.
Y los filos son puñales que coagulan tanta sangre.
8/31/2004
Canción de amor sin condones
Entonces estabas muerto
y me decías que dejara de sonreír.
Pero las flores siempre me resultaron cómicas
y no podía parar.
Llego luego una puta y te pidió perdón.
Atónita, contemplé la escena.
Porque ella te amaba sin condones.
Sin esperanzas.
Entonces todos estábamos muertos
y todos sonreíamos ante las flores.
Tu puta (vida) desaparecía
un poco antes de la tortura.
Más tarde vi como la carne explotaba,
destilando brillos y cristales demolidos.
Y la sangre arruinaba mi mejor abrigo.
Porque ella me amaba.
Sin reactivos y sin suerte,
sin esperanza.
y me decías que dejara de sonreír.
Pero las flores siempre me resultaron cómicas
y no podía parar.
Llego luego una puta y te pidió perdón.
Atónita, contemplé la escena.
Porque ella te amaba sin condones.
Sin esperanzas.
Entonces todos estábamos muertos
y todos sonreíamos ante las flores.
Tu puta (vida) desaparecía
un poco antes de la tortura.
Más tarde vi como la carne explotaba,
destilando brillos y cristales demolidos.
Y la sangre arruinaba mi mejor abrigo.
Porque ella me amaba.
Sin reactivos y sin suerte,
sin esperanza.
8/24/2004
Monedas
Apenas puedo verte cuando desciendo.
Tu rostro es como un boceto que le rompe las puntas a los lápices
que mantuve afilados en días largos.
Ya no queda casi viento, ni frío.
Sólo esa especie de manía hacia la ausencia de color.
Sin monedas que pasadas por el prisma
se conviertan en los siete o los más que merecemos.
Sin monedas.
El sol se pone siempre, corazón.
El sol es lujurioso y engaña los sentidos.
Los ojos, llevan vendas enquistadas.
No las quites, es posible que te duela la mirada,
que te sangren las retinas afectadas de mentiras
parecidas a angelitos, esos círculos dorados en lo negro.
Los ojos, si se cierran esconden formas que no te recomiendo.
Es hora de acomodar los cajones más amargos,
de tirar las estampitas del recuerdo,
de dejarnos arrastrar por la marea.
Los cristales son helados,
son cubitos que al final se escurren en ausencias.
No hay tesoros, ni hay mapas que te guien.
No hay monedas.
La belleza es ese punto que no puede dibujarse
Tu rostro es como un boceto que le rompe las puntas a los lápices
que mantuve afilados en días largos.
Ya no queda casi viento, ni frío.
Sólo esa especie de manía hacia la ausencia de color.
Sin monedas que pasadas por el prisma
se conviertan en los siete o los más que merecemos.
Sin monedas.
El sol se pone siempre, corazón.
El sol es lujurioso y engaña los sentidos.
Los ojos, llevan vendas enquistadas.
No las quites, es posible que te duela la mirada,
que te sangren las retinas afectadas de mentiras
parecidas a angelitos, esos círculos dorados en lo negro.
Los ojos, si se cierran esconden formas que no te recomiendo.
Es hora de acomodar los cajones más amargos,
de tirar las estampitas del recuerdo,
de dejarnos arrastrar por la marea.
Los cristales son helados,
son cubitos que al final se escurren en ausencias.
No hay tesoros, ni hay mapas que te guien.
No hay monedas.
La belleza es ese punto que no puede dibujarse
8/21/2004
La de la mina
La invitaron al jardín de los placeres
y terminó aspirando pegamento en una esquina del Abasto,
con un francés que de francés solo tenía el apellido y la colonia.
La mina muestra sin pudor las cicatrices que varios cafishos
le marcaron al rojo en el lomo pa' que "andara" derechita.
Siempre corre porque aprendió a caminar antes del gateo,
a cantar antes que a decir, a sonarse los mocos antes que a reir.
La mina corre y no encuentra.
Las veredas pasan como siglos y todas las cadenas de oro,
todas las monedas perdidas se hunden en la tierra, caen por cloacas
y la humedad de Buenos Aires se le mete en las costillas
Fuma y come chicles sin azucar.
No hay ni un gramo de dulce en su sangre
y cuando se corta las venas tropieza con la esponja y la yilet.
Hay una especie de ojera que no pinta y la sacude.
La mina tiene hambre y come chicles sin azucar.
Tiene precio fijo: un truco de gallo, un ramo de perejil más IVA
Pone pedacitos de vidrio en las medianeras para lastimar
a quien quiera saltar su desorden de tránsito,
su autopista sin punto de llegada, la colina de huesos
que gusanos desprecian y vendedores de seguros
no reconocen en sus pólizas.
La mina corre y tiene hambre sin azúcar.
y terminó aspirando pegamento en una esquina del Abasto,
con un francés que de francés solo tenía el apellido y la colonia.
La mina muestra sin pudor las cicatrices que varios cafishos
le marcaron al rojo en el lomo pa' que "andara" derechita.
Siempre corre porque aprendió a caminar antes del gateo,
a cantar antes que a decir, a sonarse los mocos antes que a reir.
La mina corre y no encuentra.
Las veredas pasan como siglos y todas las cadenas de oro,
todas las monedas perdidas se hunden en la tierra, caen por cloacas
y la humedad de Buenos Aires se le mete en las costillas
Fuma y come chicles sin azucar.
No hay ni un gramo de dulce en su sangre
y cuando se corta las venas tropieza con la esponja y la yilet.
Hay una especie de ojera que no pinta y la sacude.
La mina tiene hambre y come chicles sin azucar.
Tiene precio fijo: un truco de gallo, un ramo de perejil más IVA
Pone pedacitos de vidrio en las medianeras para lastimar
a quien quiera saltar su desorden de tránsito,
su autopista sin punto de llegada, la colina de huesos
que gusanos desprecian y vendedores de seguros
no reconocen en sus pólizas.
La mina corre y tiene hambre sin azúcar.
8/19/2004
Canción de la resistencia
Comenzó a llover.
Puede olerse en la tierra
el aire de derrota.
Se vienen tiempos
en escala de grises de 8 bits.
Hay que estar preparado.
Contener la respiración
lo más que se pueda.
Esconder el sueño,
postergarlo.
Se vienen tiempos nadahay
nadapasa, sólolluvia.
Días acromáticos
sin luces que se proyecten.
Sin razones.
Hay que poner el pecho,
encender el fuego
y esperar en el hueco
del invierno, cambiar la piel
de osos, viboras, dormir
Se viene la desmemoria,
la sombra hipnótica
de la desidia
El asma y la nada
habitando madrigueras.
Puede olerse en la tierra
el aire de derrota.
Se vienen tiempos
en escala de grises de 8 bits.
Hay que estar preparado.
Contener la respiración
lo más que se pueda.
Esconder el sueño,
postergarlo.
Se vienen tiempos nadahay
nadapasa, sólolluvia.
Días acromáticos
sin luces que se proyecten.
Sin razones.
Hay que poner el pecho,
encender el fuego
y esperar en el hueco
del invierno, cambiar la piel
de osos, viboras, dormir
Se viene la desmemoria,
la sombra hipnótica
de la desidia
El asma y la nada
habitando madrigueras.
8/18/2004
Canción del último fracaso
Tanteaba el aire
como si estuviese escrito en braile.
El silencio recorría esa oscuridad
apartando cada uno de los sonidos,
clasificándolos con cautela
como si se tratara
de pequeños escorpiones.
Pero más abajo había
montones de basura.
Sólo montones de basura
que lamían los zapatos.
Y ya no era el aire
lo que sus huellas tocaban.
Sino una lluvia que dolía
como hojitas de afeitar desafiladas.
8/15/2004
Aculturaciones
Su voz, de bandoneón ebrio
al galleguito se le dio como un regalo.
Pero los satélites y la geografía
mostraron sus garras,
de muñecos terribles, atroces.
Bonita voz, pero los diarios
seguían tiñendo los dedos de negro
Y la nena arrabal no quería
andar todo el tiempo olvidando
el segundo anterior.
El gaita la tenía clarísima:
casi todos los paisajes
se parecen a otros lados.
Y el Polaco o el Nano
son iguales a los besos,
al adiós o al para siempre.
Hace un rato fueron al kiosco
y buscaron una San Miguel
- Parece que en estas calles
no hay más que Quilmes Cristal.
Y esa es la gran diferencia
entre el Obelisco y la Cibeles.
No hay línea en el camino cuando todo pasa.
Y las distancias empiezan a notarse.
Cada uno de los tímpanos sordos del nene
y de la nena dicen: - ya no queda nada más
que esta palabras epilépticas... enfermas.
Y la enfermedad no sabe de banderas.
al galleguito se le dio como un regalo.
Pero los satélites y la geografía
mostraron sus garras,
de muñecos terribles, atroces.
Bonita voz, pero los diarios
seguían tiñendo los dedos de negro
Y la nena arrabal no quería
andar todo el tiempo olvidando
el segundo anterior.
El gaita la tenía clarísima:
casi todos los paisajes
se parecen a otros lados.
Y el Polaco o el Nano
son iguales a los besos,
al adiós o al para siempre.
Hace un rato fueron al kiosco
y buscaron una San Miguel
- Parece que en estas calles
no hay más que Quilmes Cristal.
Y esa es la gran diferencia
entre el Obelisco y la Cibeles.
No hay línea en el camino cuando todo pasa.
Y las distancias empiezan a notarse.
Cada uno de los tímpanos sordos del nene
y de la nena dicen: - ya no queda nada más
que esta palabras epilépticas... enfermas.
Y la enfermedad no sabe de banderas.
8/14/2004
Paredón y después
En el gran guiso del culo del mundo
el reparto no fue claro.
Nos dieron uno cuatro por un pelpa
y luego, cuando el hambre
nos puso el cuore de reojo,
lo vendieron a dos mangos.
El sur estaba cada día
mucho más al Sur
Y cada minuto que sucedía la ofensa
más difícil era alcanzarlo.
Ya no era un bloque de hielo sino sólo
un débito automático sin firmas.
El enano que se para en esa esquina
vende merca a uno ochenta.
Aprovechá la oferta, princesa
que es la buena, está apenas
cortada al cuarenta y cuatro.
Y mañana, dicen que hay corrida
y se la llevan en frascos de home banking
Es la mishiadura lo que aprieta
Si todavía se me parara,
te juro, linda, te haría un buen descuento
para dártela por el culo
en el corral de los cerdos.
Pero el Sur
cada vez está más al Sur.
Si no hay cash, andate al Club del trueque
Dicen que por ahí
se consigue el mogra por tres créditos
Si lo que vendés es el alma
fijate bien con quién hacés la transa
No sea cosa que te den la boliviana
y no puedas distinguir ya nunca más
ninguno de los puntos cardinales.
No olvides que el Sur
es siempre el que está abajo.
el reparto no fue claro.
Nos dieron uno cuatro por un pelpa
y luego, cuando el hambre
nos puso el cuore de reojo,
lo vendieron a dos mangos.
El sur estaba cada día
mucho más al Sur
Y cada minuto que sucedía la ofensa
más difícil era alcanzarlo.
Ya no era un bloque de hielo sino sólo
un débito automático sin firmas.
El enano que se para en esa esquina
vende merca a uno ochenta.
Aprovechá la oferta, princesa
que es la buena, está apenas
cortada al cuarenta y cuatro.
Y mañana, dicen que hay corrida
y se la llevan en frascos de home banking
Es la mishiadura lo que aprieta
Si todavía se me parara,
te juro, linda, te haría un buen descuento
para dártela por el culo
en el corral de los cerdos.
Pero el Sur
cada vez está más al Sur.
Si no hay cash, andate al Club del trueque
Dicen que por ahí
se consigue el mogra por tres créditos
Si lo que vendés es el alma
fijate bien con quién hacés la transa
No sea cosa que te den la boliviana
y no puedas distinguir ya nunca más
ninguno de los puntos cardinales.
No olvides que el Sur
es siempre el que está abajo.
8/13/2004
Save from
Espero envío espero nada
solo el impás del silencio
atormenta la nueva vida
le da sueño al fracaso
hace trampa.
Espero nada espero envío
solo tierra entre las garras
viene a contarme de años
y desidia frustrante sueño
Apuesta.
Nada espero envío nada
Solo esa mancha que quiere
pero queda en enhebrarse
hilo indemne sueño quiero
Gana.
Y no hay más
No queda más
Por donde veo
aparece eso
Eso que parece
lo que veo
donde no hay
más que perder
Pierde.
Envío nada espero nada
Simple caricia palabra
suele proteger la noche
sin sueño partido vida.
Haz la tonta
Nada envío nada espero
Solo atisbo de dudas si
fetichista del rojo y
el negro sueño y van más
Toma partido.
Espero envío nada nada
Solo nadar sin flote
ni saber bien de esto
que hacer sueño deambula
Abre el juego.
Y no hay más
donde no hay
Eso que veo
aparece eso
por donde más.
Acepta
Cancela.
Save from...
solo el impás del silencio
atormenta la nueva vida
le da sueño al fracaso
hace trampa.
Espero nada espero envío
solo tierra entre las garras
viene a contarme de años
y desidia frustrante sueño
Apuesta.
Nada espero envío nada
Solo esa mancha que quiere
pero queda en enhebrarse
hilo indemne sueño quiero
Gana.
Y no hay más
No queda más
Por donde veo
aparece eso
Eso que parece
lo que veo
donde no hay
más que perder
Pierde.
Envío nada espero nada
Simple caricia palabra
suele proteger la noche
sin sueño partido vida.
Haz la tonta
Nada envío nada espero
Solo atisbo de dudas si
fetichista del rojo y
el negro sueño y van más
Toma partido.
Espero envío nada nada
Solo nadar sin flote
ni saber bien de esto
que hacer sueño deambula
Abre el juego.
Y no hay más
donde no hay
Eso que veo
aparece eso
por donde más.
Acepta
Cancela.
Save from...
8/11/2004
Tango remasterizado
¡Cómo ha de ser confusa la estructura del tiempo.!
Dos y media o las tres.
Dos y media o cuatro, tal vez
Quizás me muera aquí
murmurando viejos acordes insensatos
Un lamento se escucha a lo lejos.
¿Serán dos gatos copulando o la voz de un lactante hambriento?
Hay cuatro cadáveres en el asiento de atrás.
Sólo cuatro, más que suficientes.
Cinco y media o las seis...
Cómo indefinidos roces suaves del silencio
¿Estará el cielo nevado de humo, negro ciego?
¿O es que se abren pequeños huecos amarillando el día?
No comprendo
Cuesta entender tu andar indiferente.
Tu espalda bella y displicente,
tan carente de los mínimos milagros esenciales
¿Habrá hoy alguna confianza que amiste con mis garras?
Quiero gritar, despertar tu sueño de hemiplejías
y no herirte nunca más.
Quiero correr, pero ya he fumado demasiadas semanas.
El pecho se me achica y las piernas pesan demasiado.
¿Serán quizás las tres?
Mañana, compraré un reloj,
cronometraré el tiempo que perdí en largos desvaríos
y ajustaré los sentidos temporales y espaciales
Mañana prometeré ser puntual.
Tal vez esos demonios que avecinan mi placard
salgan de una vez a levantar mis huesos tímidos,
Puede ser que finalmente haya un dios,
y que también exista un adiós...
No es que esté rogando, ni es que te rece ahora,
que no sé cuál es la hora que es
Pero es tarde para ponerme de rodillas.
Y no estoy en condiciones de llorar.
Dos y media o las tres.
Dos y media o cuatro, tal vez
Quizás me muera aquí
murmurando viejos acordes insensatos
Un lamento se escucha a lo lejos.
¿Serán dos gatos copulando o la voz de un lactante hambriento?
Hay cuatro cadáveres en el asiento de atrás.
Sólo cuatro, más que suficientes.
Cinco y media o las seis...
Cómo indefinidos roces suaves del silencio
¿Estará el cielo nevado de humo, negro ciego?
¿O es que se abren pequeños huecos amarillando el día?
No comprendo
Cuesta entender tu andar indiferente.
Tu espalda bella y displicente,
tan carente de los mínimos milagros esenciales
¿Habrá hoy alguna confianza que amiste con mis garras?
Quiero gritar, despertar tu sueño de hemiplejías
y no herirte nunca más.
Quiero correr, pero ya he fumado demasiadas semanas.
El pecho se me achica y las piernas pesan demasiado.
¿Serán quizás las tres?
Mañana, compraré un reloj,
cronometraré el tiempo que perdí en largos desvaríos
y ajustaré los sentidos temporales y espaciales
Mañana prometeré ser puntual.
Tal vez esos demonios que avecinan mi placard
salgan de una vez a levantar mis huesos tímidos,
Puede ser que finalmente haya un dios,
y que también exista un adiós...
No es que esté rogando, ni es que te rece ahora,
que no sé cuál es la hora que es
Pero es tarde para ponerme de rodillas.
Y no estoy en condiciones de llorar.
8/10/2004
Ofrenda
Armo el candombe en la cabeza
Con un faso desquiciado
El sol se agolpa
Y todo adquiere
Un mágico vaivén
La espuma inmóvil
Y todos los fenómenos
Al alcance de mis ansias
La diosa Yemanjá
Umbanda en ritos
A mi alrededor
Entre el desvarío
De nombres que no recuerdo
Cristales, filosos
Escolaseando brillos
Amanecer apretado
En botellas sin mensajes
Sin cervezas
Sin sonidos batucantes
Como adicta en abstinencia
Deseo
Detenida en una imagen
Tu nombre escrito
Con mis garras
Sin darme cuenta yo
Descubro
Reconozco
Propia de mi
De la malaria
Tuya
Me entrego al sacrificio
De los peces
De las flores
De las velas.
Con un faso desquiciado
El sol se agolpa
Y todo adquiere
Un mágico vaivén
La espuma inmóvil
Y todos los fenómenos
Al alcance de mis ansias
La diosa Yemanjá
Umbanda en ritos
A mi alrededor
Entre el desvarío
De nombres que no recuerdo
Cristales, filosos
Escolaseando brillos
Amanecer apretado
En botellas sin mensajes
Sin cervezas
Sin sonidos batucantes
Como adicta en abstinencia
Deseo
Detenida en una imagen
Tu nombre escrito
Con mis garras
Sin darme cuenta yo
Descubro
Reconozco
Propia de mi
De la malaria
Tuya
Me entrego al sacrificio
De los peces
De las flores
De las velas.
8/09/2004
Cocktel
¿Es sangre eso que enfría las arterias?
Habíamos logrado trascender,
salirnos del camino de espinas venenosas.
Los buenos reflejos eran nuestros gestos.
Reimos.
Reimos de los malos de la peli
creyéndonos tan buenos,
mientras una lágrima se consumía lenta
sobre las mejillas de los ángeles.
Atras quedaron nebulosas,
etílicos sucesos malparidos
Fuimos únicos
en el vaivén de los payasos desalmados.
Nos vimos frente a frente
y estabamos desnudos, tan expuestos,
indefensos como sapos de escuela secundaria.
Ahora que dimos con el antídoto.
Ahora que encontramos la difícil.
Ahora que todas las medallas eran milagrosas.
La niebla del recuerdo escupe sus humores
el miedo (nuevamente),
el miedo que no sabe de anticoagulantes,
espesa sangre, congela las arterias.
Habíamos logrado trascender,
salirnos del camino de espinas venenosas.
Los buenos reflejos eran nuestros gestos.
Reimos.
Reimos de los malos de la peli
creyéndonos tan buenos,
mientras una lágrima se consumía lenta
sobre las mejillas de los ángeles.
Atras quedaron nebulosas,
etílicos sucesos malparidos
Fuimos únicos
en el vaivén de los payasos desalmados.
Nos vimos frente a frente
y estabamos desnudos, tan expuestos,
indefensos como sapos de escuela secundaria.
Ahora que dimos con el antídoto.
Ahora que encontramos la difícil.
Ahora que todas las medallas eran milagrosas.
La niebla del recuerdo escupe sus humores
el miedo (nuevamente),
el miedo que no sabe de anticoagulantes,
espesa sangre, congela las arterias.